Говорят...

С каждым днём - страшнее, темнее, дальше; ты идешь по узкому коридору. Говорят, герои совсем не плачут, но тебе в герои ещё не скоро. Говорят, что пламя не жжёт дракона, но костёр опять опалит ресницы. Каждый жанр имеет свои законы. Твой роман устало махнёт страницей. Ты сама - принцесса, и бравый воин, и король, и нищий, и всадник смерти. То без слез рыдаешь, то бьешь без боя, то смеёшься: "Глупым и злым - не верьте". Каждый шаг проходит по кромке бритвы: оступиться - страшно, держаться - больно. Наизусть ты помнишь одну молитву, но и с этим - рано ещё в герои. Наизусть ты помнишь десяток песен, что поют матросы, в порту причалив. Только это людям не интересно. Твой роман захлопнут ещё в начале.