***
Несколько лет проходят, как в тумане. Более-менее осознанно Мирон пишет треки, но всё остальное время он просто отслеживает нити вероятностей и идёт туда, где отдаёт золотом Олимпийский. Он просто не имеет права его проебать, только не после того, как проебал ради этого Диму. На Пикнике Афиши он наконец понимает, с кем соберёт Олимпийский, но радости это уже не приносит. Мирон понемногу оттаивает, когда рядом с ним его новая семья — и вот это уже вполне искренне, — но, стоит ему оказаться в одиночестве, как совесть, точно самая настоящая химера, душит его рефлексией и воспоминаниями. Отслеживает соцсети Димы с фейковых аккаунтов, словно одержимый, всё порывается написать, извиниться и всё рассказать, но каждый раз усилием воли отключает телефоны и напивается. Баттлит, пишет-таки второй альбом, выдерживает шквал критики и обожания, выдерживает твиты Димы, только однажды не выдерживает — по пьяни рассказывает всё Жене. Ожидает карету скорой помощи, но получает сдавленное «ну какой же идиот» и крепкие объятия. И кажется, что жизнь налаживается. Мечты об Олимпийском наконец-то снова отдают предвкушением и ожиданием, а не какой-то повинностью, семья рядом, и, что бы Мирон ни делал, все пути ведут к заветному стадиону. Вот только за ним ничего нет, и это тревожит. Но не настолько, чтобы пытаться что-то изменить. Сам концерт пролетает как один миг, но на следующий день Мирон с удивлением помнит каждое мгновение: и все свои запинки, и глаза зрителей с первых рядов, и ладонь Вани на плече, и шальную улыбку Порчи, и психующих Илюху с Женькой за сценой. Когда эйфория наконец сменяется логичным опустошением, Мирон ложится прямо на пол и позволяет нитям развернуться перед собой событийной картой, но тут же садится и тяжело дышит, потому что такого просто не может быть — потому что не может быть никогда. Да, то ли дар, то ли проклятье ещё ни разу не обманывало, но разве может это быть реальностью хоть в какой-то вселенной — тур по Англии с финальным концертом на Уэмбли? Женя, которой Мирон всё рассказывает, как единственной посвящённой, долго говорит про свободу воли, про то, что Мирон собрал Олимпийский из-за упорной работы, а не каких-то там видений, что нельзя строить жизнь в угоду миражам, что Уэмбли у него будет — но потому, что он охуенный, а не из-за каких-то нитей. Она верит, пусть и не до конца понимает, у неё тёплые нежные ладони и железная хватка. Мирон так и засыпает, прямо на полу, с головой на коленях Жени и с ладонью на плече. Утром он просыпается уже в одиночестве, всё ещё на полу, но уже укрытый одеялом и с телефоном под подушкой. Помимо привычных сообщений, в инстаграме неожиданно висит входящее от Гнойного. Мирон точно знает, что пожалеет, но вспоминает вчерашние слова про свободу воли и отчего-то отвечает.***
Они переписываются вплоть до Нового года, несколько раз порываются встретиться в совпадающих городах, но что-то вечно не складывается. Слава каждый раз записывает ему всратые голосовые, где фальшиво тянет «видно не судьба, видно не судьба», а потом кидает грустные селфи. Мирону не было так весело и свободно с самого распада Вагабунда, и он впервые за все эти годы может думать про Диму без былой боли. Со Славой всё совсем по-другому, их даже глупо сравнивать, но ощущение лёгкости — то же самое. Их неприкрытый флирт уже не списать ни на пранк, ни на скуку, ни на постиронию — да и не нужно. В конечном счёте, Славе всё надоедает первому, и именно он предлагает уже встретиться лицом к лицу, как взрослые люди. (Хотя очень странно слышать про взрослых людей от человека, который только вчера полчаса жаловался на кассиршу из Ленты, которая не дала ему наклейку.) Мирон выходит за полтора часа до назначенного времени и, уже сидя в такси, чувствует сильную головную боль, будто что-то выдирают с мясом. Уэмбли больше нет, но нет и никакой альтернативы, только давящая темнота. Мирон рассчитывается с водителем, отмахивается от сдачи и остаток пути идёт пешком, пытаясь побороть подкатившую тошноту. Чем ближе к дому Славы, тем сложнее идти. Эксперимента ради, Мирон разворачивается и наконец-то может вдохнуть полной грудью, а перед глазами пока ещё бледной тенью мерцает грядущий тур по Англии. Повернуться обратно кажется невозможным, но Мирон всё же справляется и упорно продолжает переставлять ноги, чувствуя, что к ним привязаны невидимые гири. Так страшно не было ещё никогда, и только когда рука замирает над панелью домофона, Мирон вдруг вспоминает, что это за пустота — как-никак именно с ней он жил почти двадцать лет до Оксфорда. Постепенно доходит, что это именно то, что ощущают обычные, нормальные люди. Без нитей вероятностей пусто и непривычно, ужасно хочется сдаться и убежать, пока не поздно, вернуться к будущему, которое не предопределено, но известно. Перед глазами — потухший взгляд Димы. Перед глазами — смеющийся Слава в тщательно замаскированных сториз, посвящённых Мирону. Мирон трясёт головой и набирает номер квартиры, когда дверь неожиданно резко распахивается и чудом не заезжает по лицу. — Я не думал, что ты так рано, — Слава выглядит смущённым, одёргивает безразмерный свитшот и неловко приглаживает волосы, а потом трясёт чёлкой и уже привычно усмехается. — Я только что пожарил мышь из холодильника и скормил её коту, так что надо бы дойти до магазина. Составите компанию, Мирон Яныч? Мирон не видит ни одной нити вероятности, но отчего-то знает, что будущее прекрасно.