Моя милая леди. Сборник стихов к эпиграфам.

Как объяснить… Этот мальчик… Такие скулы — можно порезаться ненароком. Ходит, сутулится и смотрит так строго, скалится часто оскалом бульдога. Чем он живёт? Занимается йогой? Пишет к романам свои эпилоги? Даёт по счетам, но не платит налоги. Сбегает с уроков под разным предлогом. Рисует звезду и тельца с козерогом? Продумывает диалоги? Курит траву, обходясь её смогом. Медведем сидит в полумрачной берлоге. Ранимый… Жестокий… Но как мне понять, что он чем-то растроган? Ведь ни намёка… Старомодный, как из эпохи барокко. Из-под чёлки синие прожекторы глаз, вычисляют все наши пороки. Но зачем? Их ведь так много… Этот мальчик — живое подобие бога. Или пророка. Герой не моего романа — злодей моего некролога. Да, наверное ему одиноко…