Сказка

Идеальный мир, все совсем как в сказке! Не об этом ли я всегда мечтала? Вот жених, умен он, галантен, ласков. Вот почти-что-брат. Разве это мало? Мой отец не беден, живем спокойно, хоть без мамы – все же семья, не так ли? Это сказка. В ней никому не больно. Как в стихах, романах и как в спектаклях. Идеальный мир. Что не так – не видно, в книгах ведь нет места для беспорядка. И все дальше будет спокойно, мирно, и пройдет все просто, легко и гладко. Будет свадьба – как со страниц романа. Будет жизнь вся полностью и-де-аль-ной! Чистота, не скрытая за туманом, без дождя открытые настежь ставни. Только это все не реальность, сказка. И ее прервет чей-то голос низкий: "Горько, горько!" – вот и слетели маски, заглянуть могу теперь за кулисы. Идеальный муж лишь молчит, трясется. "Я люблю…" – он любит, да только деньги. Отломился первый кусочек солнца, продолжает падать, считать ступеньки. Идеальный друг пистолет сжимает и кричит, кричит он, срывая голос: "Я всю жизнь люблю тебя, слышишь, Варя?!". Вот еще крупиночка откололась. Идеальный папа глаза отводит. Проиграл он все, проиграв усадьбу. Я бы знала: это в его природе, но хотела сказку, семью и свадьбу. Весь мой мир разрушится по кусочку, распадется снова на буквы книга, и потом останется только точка в пустоте, холодной, чумной, безликой. И стоит Георгий. Стоит, хохочет. Вот свершилась месть, хороша расплата. И в тот день, когда все чернее ночи, места нет для жизни, но есть лишь дата. Все могло быть сказкой, могло быть раем! Ну вот где же, где мы не там свернули? Когда детство кончилось – умирают. В мой висок войдет по ошибке пуля.