День сто шестьдесят четвёртый. О себе
11 февраля 2019 г., 21:18
Я рифмую, пишу, да и только.
Я маленький грустный поэт.
Вопрос теребит меня сколько:
«Зачем же мне жить, белый свет?»
Иногла я рисую картины,
Где люди, порой города,
А ещё дома-исполины,
Где люди — как будто вода.
И я где-то там потерялась
Среди стёкол и множества стен.
И смысла уже обыскалась
Я в жизни из ткани проблем.
Примечания:
Надеюсь, все догадались, что «белый свет» — это мир?
P.S. Малость взгрустнулось, вот и получилось такое стихотворение.
