Стиховочное

Восемь. — Я едва держусь, чтоб тебя не поцеловать. — Сдержись, — и во тьму, трусливо, скорей бежать. Иногда кажется, легче чего-то не знать… Потом понимаешь — ошибка, и лучше бы «да», Но времени не вернуть вспять. Девять. Ты далеко, я тебя вечно жду. Я тебя вижу во сне, вижу тебя в бреду, Точно знаю — просто одна из двух. И это привычно — жить почти как в аду. Двенадцать. На спину ложится плеть. Расцветает огонь на коже — стараюсь его стерпеть, Мой подарок ценнее всех И не о чем мне жалеть. Всё проходит. Время не лечит, но… Я собираю себя как паззл и мне уже всё равно, Мы пережили это. Смеемся и пьем вино. Спим под одним одеялом. По-дружески. Заодно. Шестнадцать. Мы целуемся в лифте. С первого по второй. Ты — мой омут, я бросаюсь в тебя с головой. К черту принципы и мораль. Ты моя…мой… Боль, смех, радость, яд или зной. Я — твоё «вместо», капля отваги и повод. Килобайты слов сквозь перерезанный провод, «Скажи, что любишь меня» — самый жестокий довод. И ты бежишь. Не ко мне. От. Восемнадцать. Просыпаюсь в пустой квартире, одна. Глажу кота за ухом, Внутри — необъявленная война. Я полна. Вины. И вина. Кажется, со вчера. Или вечность. А вокруг — ти-ши-на.