***
Всю ночь насиловала себе мозг по поводу этого Саймона. Или СамДи оппы, как он разрешил себя называть. Не слишком ли я была отвязной и попустительной? Может стоило хотя бы сходить с ним на свидание, а не вот так вот всё сумбурно: сначала секс, а потом ухаживания и совместные ужины с завтраками? Когда мы встретились утром у кофе-машины, то по-деловому поприветствовали друг друга, не более того. Но, когда он поймал меня после процедуры чаепития за углом, то вложил мне в ладонь визитку с номером своего мобильного со словами: — На случай, если вновь понадобится моя помощь. Скорее всего она понадобится мне уже сегодня вечером! Хе-хе-хе. — Какого члена ты тут стоишь, приросла что ли? — мистер Грей возвращает меня из мечтательных облачков, по которым я порхаю, к серой будничной офисной реальности. — Зайди-ка. Мы идём к нему в кабинет. Точнее он шагает, а я бегу, не поспевая. Каблуки же. Он садится за свой внушительный директорский стол, берёт папку с документами и швыряет ею в меня. Бумаги рассыпаются. — Это что? Мне интересно, как ты это объяснишь. Я наклоняюсь, чтобы посмотреть, за что он так на меня… И омо… Вижу, что в документах периодически проскальзывают… ксероксные снимки Зико. Его припечатанные к экрану копира щёки и губы. Твою ж мать! Надо было просмотреть пакеты договоров. — Ну. Я жду. — Мистер Грей… Даже не знаю, что скажу ему. Ну не правду же, что у нас был секс втроём.Часть 1
4 сентября 2018 г. в 13:15
— Тупой ксерокс! Включайся же, уродец! Работай, говнюк! Сделай мне эти блядские копии, серое офисное уёбище!
Нет, сначала я просила по-хорошему, и даже погладила его крышку. Но он пошёл в отказную. Несколько раз я нажимала на «START» — ничего. Сбрасывала набранное количество копий и начинала по новой — хрен. Даже проверила загружена ли в лоток бумага — соси хуй, что называется. Этот мудозвон выдаёт мне «ERROR», мать его.
Уже не знаю, что и делать. На часах начало девятого, мне давно пора быть дома и смотреть сериальчики. Но нет, моему начальнику — мистеру Грею — вздумалось именно завтра провести эту долбаную конференцию. И именно к завтрашнему утру мне нужно снять 20 копий договоров, каждый по 15 страниц… Он всегда изощрённо издевается надо мной. Сначала задержал на два часа после рабочего дня со своими внеплановыми встречами (ну я там чай, кофе, шоколад его ублюдским клиентам потаскала), а теперь вот такой наёб с копировальником.
Внезапно вздрагиваю от звука этакого смачного хлебка, и медленно поворачиваю голову на источник звуковых колебаний, рассыпав при этом по полу содержимое папки. В здании ведь никого не должно быть, кроме меня и охраны на первом этаже… Взглядом напарываюсь на него — парня из аналитического отдела. Он стоит, расположившись у стенки, и потягивает кофе из пластикового стаканчика. А, ну ещё наблюдает за моими попытками снять копии с блуждающей на губах улыбочкой.
— Привет.
— Эмм… привет. Ты напугал меня, — краснею до кончиков ногтей. Надеюсь он зашёл после того места, где я начала диссить ксерокс вслух.
— Проблемы? — он кивком указывает на аппарат и ворох документов у меня под ногами. Отлипает от стены и идёт по направлению к нам. Присаживается на корточки и собирает бумажки.
— Да… Не могу справиться с копиром, — отступаю на шаг, позволяя ему вытащить листок из-под моей туфли. Идиотка, лучше нагнись и помоги ему!
— Давай посмотрю, что там такое, — он поднимается и протягивает мне стопку разрозненных листов, скользнув взглядом по моим губам. А я ж при алой помаде сегодня.
— Э… на что посмотришь? — от пронизывающих насквозь карих глаз этого мужчины мои ноги превращаются в ватки.
— На ксерокс, на что ж ещё? — он косит ухмылкой и обходит меня, вручив свой недопитый кофе. — Так, что тут у нас…
А у нас тут пожар в трусиках. Давненько натыкаюсь на этого парня. Саймон, кажется… Всегда такой холодный, немножечко пафосный, но до ужаса сексуальный. Стоит пересечься с ним глазами, я словно тону в их тёмных водах. А если он ещё и улыбается мне, параллельно беседуя с кем-то в курилке, то я вообще забываю куда шла и зачем.
Он нажимает определённую комбинацию из кнопок, уверенно орудуя пальцами, что я даже не успеваю запомнить последовательность. Интересно, в постели он так же искусно ими управляется? Переминаюсь с ноги на ногу. Затем он перегибается через копир и заглядывает куда-то сбоку. Венка на его шее напрягается, а мне до невозможности хочется впиться в неё губами. Я что, вампир? Айгу… Смотрю, как напряглись жилы на кистях его рук и пытаюсь отогнать мысли о том, как он вот этими самыми руками… делает мне приятно.
— Я кончил.
— А? Что? — он меня как будто из глубокого сна вырывает этой фразой. Смутившись ещё больше, заправляю за ухо прядь волос, которая и так туда аккуратненько убрана.
— В лотке подачи, говорю, дело, — он указывает ладонью на выдвижную пластмасску. — Ты не перевела на нижний, вот он и задумался.
— Ах, вот оно что! — улыбаюсь ему, но не чересчур радостно, а то ещё напридумывает себе всякого. — Я совсем с техникой не в ладах.
— Смотри. Тебе на будущее, — он встаёт позади меня. Так близко мы с ним ещё не контактировали. Скрещивает мои пальцы с его, и кладёт мой указательный на какую-то зелёную кнопку, название которой не могу прочесть, потому что перед глазами всё плывёт. — Нажимаешь сюда. Мягче, ты же девушка.
Его бархатный тембр заполняет мои уши и больше я ничего не слышу. Моя голова набита опилками, гы. С замиранием сердца ощущаю прикосновение его руки к моей талии, а губ к шее. Они выглядят развратными. Мне это нравится. Я поворачиваюсь к нему и вопросительно смотрю в его подёрнутые сладострастной пеленой глаза. Ему не требуется спрашивать у меня разрешения, потому что он принадлежит к тому типу мужчин, которые берут то, что им хочется, когда вздумается. В нашем случае Саймон берёт мои губы, целуя их грубо, не заботясь о нежностях. От него пахнет тонким парфюмом, а на вкус он, как кофе, который только что пил. Сразу после того, как он даёт мне передышку, прекратив терзать мои губы, слышу звук расстёгиваемой на юбке молнии. Его пальцы такие ловкие! Он разворачивает меня лицом к ксероксу и я чувствую, как моя юбка ползёт вверх. Случайно жму на какие-то кнопки и документы отправляются на печать. Не помню сколько я там выжала — сто, двести копий… Да и так ли это важно? Я уже ощущаю его готовность.
Мы одновременно замираем, когда слышим чей-то сдержанный кашель. Это не Саймон. И уж точно не я, голос принадлежит мужчине.
— Кхм. Я… это… Кто тут пиццу заказывал?
Это разносчик Зико из пиццерии на углу. Его все тут знают, потому что пользуются их услугой доставки. Он донельзя смущён, стоит чешет бровь и вообще не знает куда деть свои глаза.
— А, пицца! — Саймон ведёт себя непринуждённо, как будто ничего странного не произошло, несмотря на то, что у него спущены брюки. А у меня трусики. — Я. Это был я. Поедим?