Весна.

За окном, в талом снегу, в лужах, в стеклах окон отражались Луна и звезды. Легкий морозец еще не успел стянуть лужи, но чувствовался кожей.  Шпион сидел на подоконнике у открытого окна. В его руке тлела сигарета, от которой раздавался яблочный аромат. Легкий весенний ветерок колыхал каштановые, крупно вьющиеся волосы Шпиона, на которых блестел свет Луны. Француз сделал очередную затяжку и задумался: "Не люблю весну.. Ни во Франции, в моем родном пригороде Парижа, ни здесь.  Особенно здесь, в этой дыре, где нет ни деревьев, ни травы, ни чистых поверхностей. Все абсолютно запылено, один песок и глина.   Когда снег начинает таять, то все это месево поднимается из под его девственно-белого покрова и он чернеет. Отвратительное зрелище. А те редкие деревья, что растут здесь выглядят слишком убогими без листьев. Слишком грязно, слишком голо вокруг.. Не люблю весну и на родине.. Люблю лишь конец мая-начало июня, когда весну уже можно назвать летом. Цветут каштаны. О, эти прекрасные свечи их цветов оттенка молока. А как они пахнут! Великолепнейший аромат.  И все же. Ненавижу весну.  Дело даже не в погоде. Весной обострения у психически больных. Хотя какое мне до них дело? Или, может быть, я один из них? Если нет, то как объяснить эти приступы одиночества, чувство ничтожности и прочие заморочки, которые проявляются весной? Хотя все думают с точностью до наоборот: весной я чувствую себя лучше и моя личная жизнь бурлит больше обычного. Называют "мартовским котом".(Шпион грустно усмехается примитивности мысли коллег и делает еще затяжку.) Так проще.. "Чем тебе хуже, тем больше показывай окружающим, что все отлично."  До недавнего времени я мог и себя так обмануть. Но теперь уже этот фокус не проходит.  Я просто трус. Я бегу от одиночества, пытаюсь забыться женщинами и алкоголем, но от этого только хуже.. Моя душа гниет, я никого не люблю, я только разбиваю сердца или, того хуже для моего самолюбия, нелюбим.  Почему рядом со мной нет той, которая любила бы меня? Или нет, не так. Той, которую любил бы я. Хотя, может быть, уже поздно? Все потеряно и мою душу не спасти? Я не способен полюбить. И никогда не мог. Такова уж моя судьба.  Но весь год меня это абсолютно не волнует. Только весной.. Как же я ненавижу весну.." Он сделал последнюю затяжку и выкинул бычок в окно и слез с подоконника, направляясь в постель. Хоть уснуть он все равно не сможет. Весна.. А с вышки за ним будет наблюдать Снайпер. Все понимающий, любящий и жаждущий быть любимым Шпионом..