Дождь по стеклу

Дождь тихо стучит по слегка грязному стеклу. Никогда в жизни у меня не было желания мыть его, вытирать, да и капли дождя хорошо справляются с этой работой, спокойно простукивая свою тихую, едва слышную музыку, колотя звучной и одновременно звонкой трелью по прозрачной преграде, разделяющей меня и остальной мир. Тот мир, что находится за стеклом окна. Мир, где вчера кончилось лето. Осень наступила удивительно быстро и неожиданно, буквально за несколько дней заставив листья на пышной кроне клена во дворе окраситься во всевозможные оттенки пламени. Красный, оранжевый, желтый. Все это - теплые цвета приятно потрескивающего огня в камине в гостиной. Все это - теплые цвета последних рассветов и закатов уходящего августа. Все это - последние цвета такого приятного, дарящего последние отголоски тепла, времени. Словно сама природа старается перед своим уходом оставить для нас прощальные подарки: Последние яркие цвета листьев и травы, последние греющие лучи солнца, последние теплые дожди, последние запахи так стремительно ускользающего лета - запах свежескошенной травы, запах чуть прохладного предрассветного мира, когда солнце только-только стеснительно рдеет за горизонтом, готовясь к новому дню, запах асфальта после дождя. И все это нужно ловить, ловить так, как вы ловите бегущее вперед время. Ловить так, как вы ловите свои угасающие чувства. Ловить так, как вы ловите последние поцелуи и объятья любимых перед разлукой. Ловить так, как вы ловите свою жизнь. Ловить за кончик ее хвоста, но ловить осторожно, трепетно, стараясь не задеть и не навредить, не спугнуть и не прогнать прочь. Ведь, иначе, какой в этой постоянной и сложной игре смысл? Я молча сижу на подоконнике, наблюдая за миром за стеклом, укутавшись в теплый и мягкий плед, прячась там от прохлады дождливого утра. Тихо пью из горячей кружки чай - пью из той самой, что уже изнутри потемнела на несколько тонов от того, что в самые грустные и меланхоличные дни фарфоровых стенок касается слишком крепкая заварка. А этих дней в моей жизни в последнее время становилось все больше. Постоянно преследовало какое-то странное, похожее на паранойю чувство, понемногу съедающее изнутри. Что-что случится. Что-что изменится. И самое страшное то, что ты не можешь справиться с этим ощущением. Когда в груди все чаще что-то сжимается, когда к горлу все чаще вечером подступает ком, что никак не выходит убрать. Но вот, наконец, оно случается. То, чего ты ждал всем своим существом. С дерева медленно, в едва уловимом, но оттого не менее прекрасном вальсе слетает самый первый лист. Тот, что предвещает скорые холода. Именно тот, что говорит о кончине Лета. И открывает глаза на мир вокруг. На то, как медленно и неспешно все начинает засыпать, увядать. И как спокойно окружающая тебя вселенная принимает то, что, в конце концов, когда сойдут снега и загремит первая гроза, она может и не проснуться от длинной зимней спячки, так и оставшись в вечном, беспробудном сне.