моя осень.

это становится чуть ли не самым ожидаемым. день, когда ни тепло, ни холодно. она, освещаемая, возможно, последними теплыми лучами, ведь впереди длинная осень, следом за которой придёт зима, снежная или грязная, холодная или влажная. но сейчас все остановилось. есть только солнце, ранняя осень и она. такая красивая, что немного засмотревшись, уже не можешь вспомнить, о чем думал до. рыжие волосы, блестящие на солнце. словно пожар. это и есть пожар. в эти моменты осень живёт в ней. в ней живёт и лето, и зима, и весна. но когда солнце пронизывает ее волосы, клянусь, в ней живет осень. не та осень, которая отдаёт неприятным вкусом прошлогодних трагедий, промокшей обуви и холодной, покрытой инеем землёй. это другая осень. теплая, с шуршащей листвой под ногами, с особо уютными вечерами за книгами, пока за окном вся природа готовится к зиме, к продолжительному сну. осень, еще полная яркими цветами лета. это она. и сейчас она лежит на траве. я быстрыми взглядами оглядываю ее руки, не находящие покоя, пальцы художника. я смотрю на все, что только могу охватить. смущаясь про себя за каждый брошенный взгляд. словно делаю или перехожу туда, куда не следует. она, таким еще ребёнком, ерзает туда-сюда, в глазах ее отражается небо и это самое красивое небо в самых дорогих мне глазах. волнами раз - смущение, волнами два - неловкость, волнами три - любовь. я пылал. и говорил "нельзя" своим глазам.