Киберпанк который мы заслужили

ЛЛюблю электрички. И поезда люблю, но электрички больше. Если поезд – это длинная и пестрая колбаса из кучи «сортов» людей со всех точек страны, то электричка – это сосиска местного производства. Областные, одного направление – они все сохраняют в себе колорит того места, где они постоянно ездят: вид за окном, внутреннее убранство, запах, гул голосов, люди и их разговоры. Торговцы, бегающие из вагона в вагон, предлагают местные шерстяные носки, или какой-нибудь хрусталь, оставшийся у них еще с советских времен. Попрошайки просят милостыню, и придумывают разнообразные истории, чаще всего давят на жалость со спящим ребенком на руках. Если отъехать далеко по линии, то можно будет и выпечку купить. Что-то остается неизменным с первого взгляда, но, если проехаться разок другой, видишь – везде что-то свое. Нет, есть конечно возможность встретить кого-то иного, но это даже не редкость – это исключение. Такие тут выделяются как бельмо на глазу. Портят всю картину. Кстати, именно таким бельмом сейчас был я. Да и не до видов за окном мне было, если честно. К сожалению, моим любимым занятием, наблюдением за окружением, сейчас было не заняться… …занятием не заняться. Тьфу! Я шел из вагона в вагон, приближаясь к хвосту электрички. Люди на меня смотрели как на чужого, но некоторые вставали – думали я от проводника иду. Всякий молодняк, оболтусы-хулиганы, стояли в тамбуре. Меж вагонами опять кто-то нассал. Но так или иначе за мной шло много людей, и это было мне только на руку. Толпа людей, только замедляла и обзора не давала тем, от кого я действительно шел. Когда уже станция? Половина поняли, что нифига там никого нет, и разошлись по местам. Остальные уселись по ближним вагонам или встали у дверей. В общем все как обычно, и играет мне на руку. Вот, кстати, и станция. Старая бетонная платформа начала лететь мимо окна, ее наверно с нулевых не ремонтировали, но вот голографические указатели стоят как надо. - Камешково, следующая станция… Выхожу из электрички и делаю вдох. Свежо, приятно, пахнет природой. Двери за моей спиной закрываются, и я провожаю взглядом электричку, уплывшую на магнитной подушке по рельсе дальше к конечной. Усовершенствовать транспорт они усовершенствовали, но основа все такая же, как когда-то в начале века - старый добрый ЭДик в новой обувке. Будто старику слушательный аппарат нацепили. Причем не просто новый, а еще и моднявый. И он в валенках пошел на рынок… А! Вот и они. Задумался я слишком. Белая линия края платформы уже похожа не на краску, а на бетонную настилку поверх старого асфальта. Такое захочешь – не сотрешь. Спускаюсь по лестнице с платформы, и выхожу к вокзалу…ну, либо то, что тут называется «Вокзал». Транспорта тут не густо, и где-то в деревьях справа высмотреть можно здание с залом ожидания. Понатыкали голограмм и неона, чтобы видели. Ну, хотя бы яркое проекционное расписание видно и днем, и ночью. Еще на старом развалившемся фасаде висит много рекламных проекций, а рядом ларек с шаурмой и прочими радостями. А я иду дальше, мне не до электричек в ближайший город, и не голоден я. Эти не отстают. Интересно, а на что они надеются? Нарядились так, будто тут Москва. Их за километр увидишь посреди местных улиц. Хотя кажется я знаю для кого они так наряжаются. Менты. Эти тут только для выполнения указов сверху. Впрочем, большего им не остается – местные как-то сами научились все решать, а приезжему, как мне, к полиции лучше не обращаться. Хуже будет. А вот этих – сразу поймут откуда? Куда? Зачем? И дадут им делать что хотят Мне точно надо уходить вглубь этого…города 8-го класса. Почти поселок Вариант с маршрутками откинул сразу. Все водители ждут, пока наберется. Может валютный чип такого бы и уговорил, но зря денежными хранителями тут лучше не размахиваться. В общем топаю очень быстро вперед, куда глаза скажут, что это «вперед». «Черт, нравятся же мне эти новые маршрутки» - подумал я, бросив последний взгляд на них. Вроде бы ничего не изменилось, все та же Газель, очередной модели. Но номер маршрута неоном светится, по бортам экраны с проекцией рекламы разных корпораций. Радует, что водители тут живые. Оставили, не заменили роботами. А то мест рабочих бы в этих краях было бы еще меньше. Что-то там ругаются, разговаривают между собой водители этих аквариумов. Вместительных, скажу я, аквариумов. Иду-шагаю дальше вдоль дороги. Даже не смотрю по сторонам. Они ускорили шаг – я тоже. Почти уже на бег переходим, но смотри, соблюдаем негласный кодекс погони, хех. Даже когда уже все всем ясно, никто не бежит, никто не торопится и не паникует. Ждем ошибки другого, ждем его резкого рывка, но сохраняем спокойствие. Интересно, что они припасли для меня, да и кто они? Работа на мелкие корпорации имеет свои мелкие подводные камни. Их много, и ты никогда не знаешь – кто именно пошлет за тобой своих людей. Бывает не успевают, их поглощают более крупные. Эти, видимо, еще живут. Разберусь с ними – узнаю. Перебегаю дорогу на красный сигнал светофора. Стоит себе старенький, пешеходный. Их что-то совсем не поменяли. Видимо коль работает и выполняет свою функцию, то и нечего менять его, лучше в кармашек с… …с-сука. Задумался, блин – чуть не сбил ЗиЛ мусорный. Тянет на себе контейнер полный. Летит, никого не видит. Буквально летит. Забегаю в какой-то дворик. Вечереет. Неоновые вывески становятся все ярче на фоне грядущей ночи. О, круглосутка! Светится-сияет. И собирает у себя пьянчуг со всего района. Будто мотыльки на свет слетелись. Только не на свет, но… ...ух ты! Как глубоко я могу мыслить. Не потерять бы этих костюмчиков из виду. Хрущёвки идут рядами. Старенькие, но все еще стоят. На стенах домов висят рекламные голограммы. Магазинчики в домах на первых этажах, парикмахерские, из которых выходят разные «модники» - все это процветает. У подъездов сидят бабки. Пол головы их теперь представляет из себя набор аугментов. Глаза –визоры. Уши – локаторы. Все поменяли, но вот мозги остаются все те же, а стимуляция электричеством не помогает их освежить. Сидят – ждут своих мужей алкашей. А они, почти все как один, с имплантами на уровне печени. -До чего техника дошла! Пьешь, и не болеешь, а! – донеслось откуда-то слева, где сидят местные на самодельному полуметаллическом столике, с лавочками и даже крышей кое-какой. Я узнаю в деталях железо от старых торговых палаток, совсем погибшего советского автопрома и каких-то электрощитков. Тут явно мастера обитают в этих дворах. Кстати да, никого не найдешь в «цивилизованных» городах, кто смог бы что-то руками нормально смастерить, или даже старые детали приспособить куда-то. Таких только здесь найдешь, а искать их, если не жил в этих краях, бесполезно. Ни менты не помогут, ни сканеры, ни дроны, ни цифровое досье. Тут до сих пор многие документы в бумажном виде и только в нем. Никаких цифровых профайлов. А вот у этих амбалов профайлы есть, и палятся они просто как нефиг-нафиг. Первый важный инструмент Лазутчиков – профайл-сканер. Чтобы каждую морду знать. Или знать, что этой морды нет в базе данных, и не суйся дурак. А эти морды есть. Их сразу выдает как работников ЕвАзЖД. Теперь я понял, как они поняли на какой вообще элке я сваливаю. Менял ведь по пути несколько штук и направлений, а они все-равно нашли. Черт, я надеялся, что они забудут тот «инцидент». Не стоит ввязываться в дела с государственными корпорациями, берущими свое начало вообще под крылом этого самого государства в конце 90-ых и начале нулевых. Но, хей, я же человек бесстрашный и денюжку предлагают обычно хорошую. Подумаешь немного потырить схемы, да попортить деятельность железнодорожной компании на рынке. Пф-ф-ф. Не пошлют же за тобой двух амбалов с фирменными ручными протезами, произведенными на Уральских заводах по заказу армии. Да? Ну в лоб на них я не полезу. Спальный район, освещенный самодельными неоновыми светильниками, кое-как прибитыми к фасадам домов, сменяется каким-то более приятным местом. У них тут и площадь есть, я гляжу. Небольшая конечно, но дома вокруг даже делают это место похожим на что-то из далекого прошлого. Фонари старые, ламповые… …хе-хе, ламповые и буквально, и в переносном смысле.. По центру тут какая-то статуя небольшая стоит. Кому стоит – никто уже не узнает, т.к плиту с информацией либо стырили, либо разбили чьей-то головой. Или не головой. Много чем можно. И много кем. Но человек, кому посвятили статую, выглядит умным. Так что, думаю, приложили ум к этому делу. А за площадью стоит…кажется это дом культуры. Типичный советский дом культуры, что я могу еще сказать о нем? Пробитая афиша рядом, наверно она должна была проецировать что-то, но…ясно в общем. На лавочках спят алкаши, и бомжи, а по площади бегает стая дворовых собак. На них тоже не жалели аугментов. Так их даже отслеживать легче, а отстреливать песиков не хорошо. Они хорошие. Бегают веселятся под теплым желтым светом ночных фонарей. Вытягиваю из рюкзака за спиной хавку. Что-то я там взял, мясное. Открываю и кидаю им. Все кидаю, все батончики, что были. Они напрыгивают на еду, жуют, и не собачатся даже друг с другом. Дружные песики. И умные. Один тут не выживешь. Пора от этих ребят избавляться. Заворачиваю в темноту за ДК. У них вроде и глазки есть, но я не собираюсь в темноте от них прятаться. За ДК не очень К, конечно, но хотя бы тут никто не спит. Кусты, в которых куча всякого мусора и железок, а дальше лес. Окраина городка уже. И ДК этот странный с задней стороны. На лесенку похож. Большую такую лесенку. Раз ступенька, два ступенька и…да, три ступенька. Ступенька в 5 метров. Смотрю – не идут ли эти, и забираюсь на первую по пожарной лестнице. Ждем-с. Заходит один из них. Только одних, и с пистолетом наготове. Держит на вытянутой руке и осматривает каждый куст. …передергиваю затвор, пуля в патроннике. Реагирует на каждое стеклышко пивной бутылки, на которую натыкается ногой и на каждую банку. Мусор порой бывает только на пользу …целюсь. Он отвлекается на очередной треск стекла. …вспышка осветила темноту и грязь за ДК на мгновение. Теперь тут еще больше металлолома. А где второй? Бах, и я получаю тяжелой рукоятью пистолета по затылку, а потом меня прижимают к полу. Вот и он. В глазах свет выключился на несколько секунд, но я выворачиваюсь, а он делает два выстрела в то место, где торчала моя башка. Глазоньки заработали, и я увидел оскаленную рожу. Он уже тычет мне стволом в лицо. Руку в сторону отбиваю, он делает два выстрела, а я просто набрасываюсь на него и толкаю. Толкаю вперед, как старый дизельный локомотив. И вот мы летим вместе с ним с крыши. Я утыкаю колени ему в грудь, а руки в голову. Ею он и приземляется первой, а потом спиной. Грудь бедняги под моим весом проламывается, но раньше проломилась его голова. Так что в крайнем случае его это добило. В полете он еще несколько раз выстрелил, так и не задев меня. Надо на автовокзал – я могу успеть на какой-нибудь автобус. Эх, междугородние автобусы - еще один способ насладиться колоритом местным, но без перенасыщения.