Чёрный Человек

Тебе четырнадцать, когда ты впервые видишь своего Чёрного Человека. В самый первый раз Он - просто тень, которую ты замечаешь краем глаза, и которая исчезает, стоит тебе повернуть голову в её сторону. Тогда ты только пожал плечами и забыл об этом через пару минут. С каждым разом Он подходит всё ближе, и червячок сомнений в собственной адекватности постепенно начинает пожирать твою душу изнутри, превращая её в кровавые ошмётки. Фокс - лучшая подруга и девочка «притворись-моей-девушкой-перед-одноклассниками» только удивлённо смотрит на тебя и пожимает плечами, когда ты дрожащей рукой указываешь в угол, где, закутавшись в тени, стоит твой Чёрный Человек. Она не видит Его. Ты понимаешь, что сходишь с ума. В день своего пятнадцатилетия ты разбиваешь кулаком зеркало в ванной, потому что за правым плечом твоего отражения стоит Он. Ты смотришь на кровь, капающую из порезов в раковину, с отрешённым удивлением разглядываешь ощетинившуюся осколками руку и понимаешь, что никогда в жизни не обернёшься. Даже если кто-нибудь тебя позовёт. Оборачиваться и не нужно. На следующий день ты натыкаешься взглядом на тёмную фигуру, как только заходишь в свою комнату, когда возвращаешься из школы. К шестнадцати годам ты устаёшь настолько, что протягиваешь в Его сторону стакан с соком со словами: «Я пью за тебя, чувак». Тебе в голову не приходит предложить Ему выпить, ровно как и дотронуться до Него. Это всё ещё выше твоих сил. Ты начинаешь терять время, прикрывая глаза в одном месте и приходя в себя в совершенно другом и чаще всего незнакомом. Руки твои перемазаны углём или графитом. Редко - красками. Жизнь превращается в ад, когда после очередного приступа ты смотришь в широко распахнутые от ужаса глаза Фокс. Тебе семнадцать, когда ты открываешь глаза у себя в комнате, в окружении выдранных из альбома листов, исчерченных непонятными линиями. Ты бережно собираешь их и хранишь в отдельной папке. Иногда просматриваешь. Иногда пытаешься сложить, как диковинную мозаику. Ты понятия не имеешь, что это. - Я устал. Прекрати это, - просишь ты Чёрного Человека. Разговаривать с Ним уже вошло в привычку. Он безмолвствует. К этому ты тоже уже привык. Понимание настигает тебя на уроке математики, и ты несёшься домой, позабыв про рюкзак. Это похоже на приступ, но ты в сознании и, почти вытряхнув из папки листы со странными линиями, раскладываешь их на полу. Тебе хватает двадцати минут для того, чтобы собрать их правильно. Когда ты заканчиваешь - перед тобой лабиринт. Сначала ты просто смеёшься, потому что легенду о подземном лабиринте знают все, даже малые дети, но потом задумываешься. - Я собрал, - обращаешься ты к Чёрному Человеку, и собственный хриплый от волнения голос кажется тебе чужим, - что дальше? Как и раньше во время разговоров с Ним ты не ждёшь ответа. Теперь ты знаешь, что Он - твой страх, и готов посмотреть ему в лицо, но ты слегка обескуражен, когда Чёрный Человек, впервые за все эти годы, выходит из тьмы. Это парень. Кожа его бледная, почти серая, а чёрные волосы спутаны и торчат во все стороны. Одет он тоже в чёрное, и ты ловишь себя на мысли о том, что ему пошла бы сигарета в зубах - её яркий кончик контрастировал бы с его чёрно-белым обликом. - Теперь ты знаешь, - произносит он, кивая на карту лабиринта, - идём? Ты киваешь и протягиваешь руки ему навстречу. Шагая вслед за Чёрным Человеком в тень, ты на секунду оглядываешься и успеваешь заметить, как мозаика на полу вспыхивает чёрным пламенем и за секунду сгорает дотла. Ты понимаешь всё слишком поздно, и твой последний крик поглощает тьма.