Письмо в никуда.

      Она сидит за столом и плачет. На столе ноутбук, а в нем открыт диалог. Подругу бросил парень, и она собирается резать вены. Опять… Как же больно… Но она успокаивает подругу. Кажется, ей лучше. Девушка же устало откидывается на спинку стула. Но видит сообщение. Она открывает диалог и застывает. Тот, кто ей важен, хочет умереть. Она всхлипывает и начинает печатать. Что-то внутри порвалось, и осталась звенящая пустота. «Прости, но… Честно говоря, я устала. У меня нет сил на то, чтобы кого-то переубеждать. Я все время волнуюсь за друзей, которые режутся или говорят о суициде. О тех, у которых проблемы. Я притворяюсь жизнерадостной девочкой. Но это не так. Я клоун в маске счастья. Я пытаюсь веселить и поддерживать тех, кто мне важен. Пряча в себе все, что чувствую, всю боль и волнение, отдавая себя без остатка. Но солнце рано или поздно погаснет. Я так устала. Я этим занимаюсь всю осознанную жизнь. Друзья режутся. Но я не плачу. Ни-ког-да. До настоящего момента. Сейчас я сижу и уже два часа реву. Я вечно улыбаюсь, все меня знают как лампового человека, который может поддержать. Я хочу дарить радость, но мне все тяжелее и тяжелее. Я вру всем, что все хорошо, и я оптимист. Ибо всем вокруг меня это нужно. Но я не могу никому это сказать. Я привыкла держать все в себе. Я пишу это и плачу, слезы застилают глаза. Но навряд ли я когда-нибудь сниму эту маску. Ибо я не могу видеть, как людям вокруг меня плохо, и волновать кого-то. Меня разрывает изнутри, когда я не могу помочь им. Но я не смогу убить себя, совесть не позволит. Ведь кто тогда поможет им? Лучше я буду медленно сгорать, но помогу. Подарю надежду, смысл жить! Ведь я нужна им сейчас. Прости. Хотя я сомневаюсь, что смогу это отправить…» Она писала и плакала, все в письме было правдой, горькой правдой, которую никто не знал. Девушка застывает, медленно перечитывая письмо, и стирает его. Это неправильно. Она не должна, не должна говорить никому! - Я сильная! Я справлюсь сама! - она закричала. Сжимая руки, впиваясь ногтями в ладонь, она медленно сползает со стула на пол и продолжает тихо плакать. Выплескивая всю накопившуюся боль.       А маска намертво приросла к её лицу. Маска веселого клоуна… На руках были шрамы, которые были сделаны в порыве волнения за друзей. Как можно так волноваться? Легко, выслушивая чужие истории. Сопереживая каждому и стараясь дать совет. В итоге, полностью погружаясь в чужие проблемы, не думая о своих.       А теперь шрамы замазывались тональным кремом. Девушка больше не резала себе вены. Она поняла, что это не выход, она просто держала все в себе. Зачем себе вредить? Хотя сейчас… Хотелось, чтобы кто-то обнял, прижал к себе, выслушал все, что накопилось на душе… Но нет, нельзя. Надо играть свою роль до конца. Она же сильная? Хороший клоун? - Я же… справлюсь? - вопрос был задан в пустоту и остался без ответа. Стеклянный взгляд смотрел в стену, а руки мелко тряслись. Узнает ли она ответ? Столько вопросов и ни одного ответа…       Девушка сидела и смотрела в одну точку. Взгляд был пустым и безжизненным. Первый раз в жизни девушка хотела умереть. Но не могла! Она, всхлипывая, уснула на полу. Завтра она проснется, умоется и, как ни в чем не бывало, продолжит жить. Продолжит отдавать всю себя, сгорая дотла. Заботясь о других и забывая о себе, погружаясь в чужие жизни полностью. Смеясь и говоря, что у нее все хорошо, пряча боль на дне темно-зеленых глаз. Когда-нибудь это навредит ей. Сломит ее! Когда это будет? Будет ли рядом тот, кто сможет помочь? Неизвестно…       Может, мы никогда этого не узнаем. Ее может сбить машина или она может чем-то отравиться. Ведь смерть всегда рядом. Мы можем умереть в любой момент. А может, она убьет себя или сойдет с ума. Не выдержав груз, который взяла на себя. Мы никогда не узнаем…