365 стихов

В груди бьётся часто и трепетно, а по венам бежит кровь как стылая. В этом городе я серо-пепельный, но с тобой уйдёт серость унылая, и уйдёт прочь моё одиночество, что мне стало уж другом единственным. Я пьянею от выстрела точного, коим стал для меня взгляд таинственный. Ты как светлое пятнышко в жизни, от тебя я не знаю спасения. Помешательство. Это пожизненно? Ощущать бесконечность мгновения, и желать: прикоснуться неистово, слышать голос, что стал слаще музыки, и не мочь избежать взгляда чистого. И желать: твои губы покусывать, целовать до в глазах ярких вспышек, целовать, чтоб срывался до стона. Убеждаю себя — это лишнее, но ты струны души уж затронул. Мой скрипач, научи творить музыку, научи извлекать её пальцами. Ты меня привязал к себе узами, будто зная, что узы — фатальные. И от них не сбежать и не спрятаться, не избавиться вовсе умышленно. Оставалось мне лишь запечататься, попытаться не видеть, не слышать… Только стены хрупки, что воздвигнуты. И терпение не бесконечное. Твоя музыка в сердце проникнута, а лицо-то уже не беспечное. Мой скрипач, научи меня чувствовать: и как кожа сгорает под пальцами, как целуешь меня так же чувственно, и границы ломаешь финальные.