Воха и Лёха

Мама говорила мне в детстве, что наркотики убивают. Что алкоголь делает глупее, а от курения однозначно разовьётся рак. Она никогда не была трезвой, да и особым интеллектом не отличалась. И я был зачат явно под стафом. Или под насваем, как минимум. Она умерла, когда мне только стукнуло семь. Пять лет детдома. Усыновила тётя. Ей нужно было наследство. Но мне плевать было, лишь бы не в этом сраном аду. Мама говорила, что я бездарность. И выкинула из окна квартиры старую гитару. В тринадцать первый алкоголь. В пятнадцать лёгкие наркотики. В семнадцать новая гитара. Теперь мне двадцать три и я, вообще-то, ничего не достиг. Зато съебался из дома и выучил Цоя. Мы живём с ним вдвоём в однушке на окраине города. И никого не вписываем на день. Когда-то нас было трое. От воспоминаний о нём обоим становится больно. Антоха был умным, в отличие от нас. Он носил круглые очки, любил биологию и мог бы жить по-другому. Но не повезло. В этой стране ему ничего не светило бы априори. Горе от ума. Мы похоронили его два года назад. Воха другой. Его в детстве слишком любила мама. Сбежал из дома в шестнадцать. Подняли на уши весь район. Не нашли. Его мать погибла в аварии через два месяца. Отец чуть позже повесился. Воха глуповатый немного, если честно, зато весёлый и ответственный. Он всегда выносит за собой мусор и любит готовить. А я его люблю. Забавно. Мы переспали однажды по-пьяни, лет в семнадцать, наверное. И всё закрутилось. Друзья зовут педиками и посмеиваются, но как-то похуй. Он пиздец как много курит, ахуенно шутит и также целуется. Сегодня на улице холодно. Ветер пробирается под рубашку, а алкоголь — в голову. Последние таблетки медленно растворяются под языком. Кончились любимые сигареты, и раскалывается голова. Воха лежит на скамейке, пуская пену изо рта. Я лежу, облокотившесь на него, и, наверно, выгляжу не лучше. К ногам подбегает уличный пёс. Громко лает. Малознакомый тип с района протягивает руку. Говорит не сдыхать. Бьёт по щекам и что-то кричит. Как-то поздно. Вокруг потемнело. Кто-то зовёт. Похуй. Холодно. Я ударился, похоже, головой. Хочу курить. Кто-то держит на руках. К носу прикладывают нашатырь. Бесполезно.

***

— Привет, Антоха. — Здарова, брат. Вы всё ещё вдвоём? — Ну безусловно, — улыбается Воха, обняв за плечи.