Очерки

Раннее утро разливается глинтвейном во рту. Жёлтоватый, почти белый солнечный луч скользит по смятой ткани. Думаю, на вкус он как карамель или жжёный сахар. Я лежу в твоих тёплых объятиях, а ты спишь. Даже сквозь свои прикрытые веки я вижу, как подрагивают твои ресницы, как чуть поднимается простыня от твоего приторно-нежного дыхания. Мне кажется, весь мир восхищённо замолчал, чтобы дать мне услышать это дыхание. Я в плену у твоих рук, и мне спокойно. Спокойно, представляешь? Это такая редкость! На самом деле нет ни тебя, ни меня. Есть только мы и сладкое утро. Я хочу поделиться своим ласковым штилем с тобой, но пока что ты спишь. Мысли путаются, солнечный луч куда-то катится, мир отпечатывается на внутренней стороне век и гаснет, оставляя послевкусие и искры. Я засыпаю. В конце концов, есть ещё время.