Запах табака

Пачка сигарет в моем кармане заставляет жить меня этот день Запах табака уже не выветривается с моей одежды. Какую вещь не возьми, она обязательно будет пахнуть сигаретами. Winston? Bond? Marlboro? Parliament? Может быть Kent? Я уже и не вспомню, что курил будучи в той или иной тряпке, которую все люди называют одеждой. Давайте говорить честно, это уже и не важно. Ни для меня, ни для вас тем более. Я возьму телефон, позвоню своей маме. Мама, почему я хочу умереть? Мои руки тоже пропитались этим запахом. Пальцы моей правой руки всегда пахнут сигаретами и спиртом, который содержится в антисептике, которым я стал пользоваться слишком часто. Из-за этого всего у меня очень сухая кожа. Которая пахнет табаком. А может дело вовсе не в курении уже, может просто болезнь берет своё и медленно разрушает меня изнутри? Разрушает меня, заставляя всё моё тело сжиматься в судорогах от боли по ночам… Пачка сигарет никогда не закончится. Бросить курить, если честно, не хочется. Родители уже давно устали и перестали со мной спорить, они смирились. Да, мне шестнадцать, но это не значит, что я всегда должен быть пай-мальчиком, не имеющим вредных привычек и проблем. Проблемы есть у всех, не спорю, но слишком многие люди раздувают их из ничего, не замечая того, что как раз таки их жизнь прекрасна. Но не моя жизнь… Мои друзья — это мои сигареты. Мы с ними никогда не расстанемся Я опять вышел ночью на улицу. Или я ещё просто не заходил домой с обеда? Я уже не помню. Я стал часто забывать элементарные вещи, но я никогда не забываю. сколько сигарет выкурил за сегодня. Я опять ухожу подальше от человеческих особей. Не могу отказаться от привычки проводить время вдали от людей. Стены так давят меня в этой комнате Белый потолок, засыпаю в холоде. Какое удивительное сегодня небо. А раньше я не замечал, что ночное небо настолько красиво. Не обращал внимания на эти звёзды, которые расположились на тёмном полотне, словно маленькие светлячки. Пачка сигарет в моем кармане Заставляет жить меня этот день Я возьму телефон, позвоню своей маме Мама, почему я хочу умереть? Я достал пачку сигарет, купленную сегодня утром. Последняя сигарета в пачке. Не страшно, я знаю много магазинов рядом. Поджигаю этот несчастный кусок бумаги и затягиваюсь. Дым приятно обжигает лёгкие. Из носа опять начинает течь кровь, голова снова идет кругом… Дождь за окном, сердце бьется Эта песня, что в ней поется? В который раз я достаю наушники и включаю музыку, надеясь, что от этого станет лучше? В который раз я затягиваюсь, надеясь, что это мне поможет? Я уже давно перестал считать. Хотя, если честно, то я и не начинал. А какой в этом смысл, если я скоро умру? Может быть новый день не начнется Может завтра тут выглянет солнце Лейкоз. Лейкемия. Рак крови. Называйте как хотите, суть остается одна. Каждый чёртов день я жду своей смерти. Каждый день я просыпаюсь и обещаю себе, прожить этот день не так, как остальные, но в итоге я опять покупаю пачку сигарет, пачку жвачки и иду привычным маршрутом. Каждый раз, когда я засыпаю, я надеюсь, что завтра я уже не проснусь. Но я просыпаюсь. А-а-а, я так устал бороться А-а-а, жить это непросто Я докуриваю сигарету, кидаю в рот две подушечки жевательной резинки и, выкинув пустую пачку из-под сигарет, направляюсь домой. От меня всегда пахнет мятной жвачкой. И табаком.