***
Склонившись над книгой, увидишь пейзаж. Нарисуй его в снах Своих мудрецов или простых работяг, Что спины надрывают на тяжелой работе. Спой им ту колыбельную. Помнишь?***
Ты топишь меня в холодной воде, бросаешь в огненные объятья Мне больше не надо. Какая разница на что уповать, лишь бы снять ответственность с себя. И больше никогда не быть собой. Честным с самим собой. Смотреть на весь этот мир, словно на сюрреалистический кошмар. Молиться, проснуться. Закричать. Но не выходит, И каждая незначительная часть моего придуманного станет чьим-то кошмаром уже потом. Только никто об этом не узнает