Собеседник
11 сентября 2018 г. в 20:51
«Этот стишок на листочке,
Его написал...,
Он не писал стишочки за деньги,
Но и писал он иногда.
Ему было трудно, однако,
Бывают такие вот дни,
Когда ему скучно на литературе,
И тогда он пишет стихи.
На самом-то деле,
Стихов у него вообще нет и не будет,
Так что пошли нахуй, сука,
Стихов они захотели, пидоры, блять»
— Разочаровал, поэт. Я-то думала...— написала под запиской девочка.
— Надо не думать, надо было знать, предупреждал же тебя, блять,— передал свой ответ на листке паренёк.
— Я не блять. Я нормальная, а ты совсем голову потерял. Бесишь.
— Потерял я её давно, уже не вернуть. Увы.
— А ты не пытался? Только очаровательное обояние от тебя осталось. Для учителей хранишь.
— Ай, всё! Заебало, пишу для тебя тут стихи, а ты их не ценишь! Пиздец, потерял рифму, всё бесит, пока.
— Для меня?! Извини, я хотела лишь рифму тебе подправить,— переписка оборвалась, прозвенел звонок на перемену.