Люблю

И множество дней, множество месяцев, лет. Я буду любить тебя сильнее и сильнее, с каждым днём утопая. Ты играй на гитаре, пой свои злые песни, целуй её и улыбайся мне, сжимая в объятьях других. Ты можешь смеяться и плакать, танцевать и прыгать, бегать и тихо идти вдоль берега, рассуждая о чём-то мелком и незначительном. Смотрю на тебя, задыхаюсь, пытаюсь понять, что же такого я тебе сделал. Любить тебя хуже проклятья и смерти, рака лёгких. Хуже войны, апокалипсиса, чумы, голода и даже хуже, чем не любить никого. Но любовь к тебе прекраснее закатного неба, запаха роз, нежного пения матери, холодного ветра в июльский день, порхания бабочки и прогулок у кромки моря. И сердце болит, и глаза, и зубы, я весь. И сводит скулы, и сердце колотиться всё быстрее стоит тебе подойти. Ты стоишь рядом, бормочешь чего-то, а мне бы зарыться в тебе, окунуться в волосы, словно из шёлка. Я умираю, боль всё глубже проникает в меня, переплетаясь с нервными окончаниями. А ты всё смеёшься, хохочешь над шуткой, давая возможность тебя рассмотреть. Любуюсь, восхищаюсь, почти боготворю. И болею я, уже множество-множество лет. И пальцы ломаю, и губы, и сердце, но... Пока ты меня держишь за руки у меня ничего не болит. Я запах запомнил, голос, глаза. Каждую твою родинку. Ты заправил прядь волос моих, зачем же касаешься меня, если после этого я умираю. Сон мне приснился, где ты, только ты, но полностью, весь, от пят до лохматых волос мой. И нет её, нет других, никого. Только август полыхает прощальным огнём, волны сбегают на берег и ты в своей серой футболке из нежнейшего хлопка, нежнее только руки твои. Как долго мне жить ещё так? И не могу я уйти, разлюбить не могу и сбежать. Ты не пускаешь, всё держишь за руки, прижимаешь к себе. И множество дней, множество месяцев, лет. Я буду любить тебя сильнее и сильнее, с каждым днём утопая. Забуду себя, свой дом и родную мать, но тебя не забуду. И замолкли все звезды от такой чистоты.