Прости, мечта

Проходят дни, Течёт вода. Уходят люди навсегда, А новые приходят. Растут цветы и города, Мы забываем иногда, Как часто не доходим. У каждого была мечта. Такая яркая, одна. Она всегда так далека, Но так желанна и легка, Что каждый к ней С трудом идёт. Один бежит, другой поёт, Играет, едет, шляпы шьёт, Кто забивает, кто плывёт. Из них процентов семь дойдёт. Один на сцене упадёт, Другой дорогу перейдёт «Большому человеку». Один устал, потом отстал, Другой серьёзно кость сломал. Кому судьба дала под дых, Упал, сломался и затих. А где-то там, в краях чужих, Там в море времени прилив. В воде валяются мечты. Как оказалось, что пусты. Рояль, гитара, саксофон, Компьютер, мяч и микрофон, Автомобиль, велосипед... Чего же в море только нет. У них надежду не отнять. Их могут вспомнить И поднять, Опять всё старое начать. И мысли в песни облачать, И снова книги сочинять, С горы с утра опять гонять, Чтоб от рутины убежать, Хоть на день, хоть на два... Над этим всем летят шары. А это — детские мечты. Все так невинны и чисты, Ну, и до глупости просты. Их много, как на море льда, Но забывают их всегда. Проходят дни, Летят года. Я не дошёл, Прости, мечта.