Вокзал

      На Московском вокзале не протолкнуться, вокруг слишком много людей, пахнет сигаретами, потом и немного страхом. Олег Волков ничем не отличается от точно таких же бритоголовых новобранцев, только вот хмурится он сильнее других, и мысленно проклинает и этот старый поезд, и железнодорожные пути, что ведут в Оренбург, и даже дождь, что пошёл так некстати. Капли дождя словно отмеряют секунды до отправления. Матери машут руками, девушки звонко целует своих мальчиков, а Олег смотрит на Серёжу Разумовского прямо, не отрывая глаз. Они не могут решиться сказать что-то важное, что-то до боли в горле нужное. Но ничего не приходит на ум, только объятия, и обещания писать письма. Когда Олег уже заходит в вагон, когда прислоняет руку к стеклу, только тогда он замечает слезы в знакомых глазах, которые катятся по не менее знакомым щекам, и прячутся под единственным свитером. Серёжа плачет. Его кроссовки давно просят каши, свитер превратился в огромный пыльный шерстяной мешок. В апреле все ещё холодно. И дождь холодный. — Я буду ждать тебя. Читает Олег по губам, и невольно отвечает ему: «Я тоже». Поезд трогается. Силуэт Серёжи постепенно размывается, пока не исчезает совсем. Олег садится на своё место, отходя от окна, вытаскивает сдвоенный чехол с фотографиями, с одной стороны он маленький с родителями, сидит у них на плечах, а с другой он в детском доме с Серёжей. Они смеются на фотографии. Так беззаботно. Ведь никто ещё не знает, что их ждёт впереди.