Рондо в четыре руки

− Подойди ко мне, Драко… Драко вздрагивает, слыша эти слова. Они — это знак того, что он кому-то принадлежит, кому-то подчиняется. И в случае неповиновения — будет наказание. Вскинутая палочка — и Круциатус. Занесенная рука, в кровь разбивающая губы. Он медленно, как во сне, поворачивается — и ловит взгляд зеленых глаз. Внимательных и спокойных. − Драко… − зовут его снова, и он не может сопротивляться. Ему страшно. Потому что он привык ждать боли от людей, зовущих его так. Или это просто происки памяти? Поттер сидит на подоконнике, и уже совсем зимнее солнце играет в его волосах. Драко смотрит и вспоминает, какие гладкие они на ощупь. Это же Гарри. Все прошло. Война позади, Метка, Лорд — все осталось там, в прошлой жизни. А здесь — все по-другому. Поттер улыбается, глядя на Драко. И его шрам надежно скрыт отросшей челкой. Но Драко помнит, что он там. Как и шрам на его собственной руке, сейчас надежно скрытый тканью мантии. Но шрамы — это всего лишь следы, оставшиеся на память, не позволяющие забыть. И слова — это тоже шрамы. Просто надо научиться жить с ними… И Драко заставляет себя разжать пальцы, намертво вцепившиеся в дверную ручку. И сделать осторожный шаг вперед. И еще один. И еще. Вперед. К Гарри.