Поверь.

Мир как-то медленно катился к концу. Завершению. А уже голос сорвал приказы отдавая. Строя людской слепой хаос, как вернее и точнее. Смертельней. Для врага фатальней. Рассчитывая. Высчитывая. Выверяя. Стратегию — тактику. Уже черточки, буквы и цифры в глаза въелись. На очках след оставили. И крови горький вкус въелся. Своей, чужой, задармом на этой глупой войне пролитой. Какой это день без сна? Третий? Пятый? Ну и хорошо. Ведь не уснуть. С осознанием, что конец может начаться в любой момент. А времени на раздумья не осталось. И проигрывать, вычитывая для других драгоценные дни и секунды уже некому. Но это не важно. Говори уверенно. Стой прямо. Чтоб никто не усомнился. Они победят… Конечно. 99% ложь. А если что-то пойдет не так, то будет повторить место и время. Они снова поверят. в то же самое. Расчет, числа, твоя главная жизненная аксиома, утверждают обратное. Глубже топят. И верить в них уже не хочется. Но нет кроме них другой веры. И выбора нет. На плечо снова ложится рука. Даже оборачиваться не надо. И так ясно, кого увидишь. Чьи глаза цвета ясного, теплого и греющего огня. Лишь вздохнуть. Прислонить голову к его груди. Где-то в душе колет Режет, мутит и топит. — Мы справимся… Ведь должны… — Звучит устало и неправдоподобно. — Но девять и семь десятых процента… При самом лучшем раскладе… И выбора нет.- Последнее вылетает с отчаянья смехом (хриплым, сдавленным). Он тихо гладит серые (седеть некуда), растрепанные волосы. Он шепчет что-то простое и мудрое. Один к десяти ведь тоже неплохой шанс… А отчаянье грех во всех религиях Но его слышно как бы фоном. Все проваливается. Летит. В пустоту. Бездну черную, густую. Кроличью нору из Алисы, что свернулась лентой Мебиуса. А проще — куда-то к чертям. К осознанию реального, вполне понятного, дикого страха. До тьмы перед глазами и судорожного смеха. Страха, что и с его личной ровной-четкой-правильной утопией, балансирующей на грани светлого будущего случится то же. Что с другими. Мирками, выстроенными по чужому образу и подобию. Растоптанными. Раскореженными. Только из-за чьих-то амбиций. И чёрт побери, несбыточных, опасных желаний. Страх. А еще усталость. В горле ком, который не сглотнуть. На плечах ответственность. За жизни. Как минимум свою и шести других, более дорогих и важных. А в сердце вместо веры осколки. И Тьма непроглядная. Под цвет знака и масти. Ирония, ну впрямь. Но… Руки обнимают все крепче, не желая отпускать. Будто зная, что «потом» может не быть. Вернее быть не может. А в глазах ни усталости, ни жгучей сладости, ни сомнений сожалений. Лишь гулкое звонкое ничто. В голове на удивление пусто тоже. Да так, что тихие, верные слова отлетают от черепной коробки с звонким громом. Или дождливой чечеткой. Прикусываешь губу. Снова. Понимая, что глупая, наивная попытка забыть и забыться, отдав все что гложет, вопреки логике удалась. Вернее не так. Разделив на двоих. Вдвоём ведь легче, действительно легче. Поверить.