Часть 1
Тюрьма зажала кровотоки, Я больше не могу терпеть. Тюрьма до мяса стерла руки, Их ныне не смогу согреть. Я медленно в них утопаю, В тех мыслях, не дающих спать, И так же быстро вспоминаю, Как просто волю потерять. Приблизиться пытаюсь к сути: Сказать лишь то, что на душе, Отважно отбивая стуки, Тем сердцем, что сейчас в огне. Мне давят горло злые руки, Их разорвать под силу мне? Очистить разум от разрухи? Вернуться к светлой тишине? И в памяти пустой пытаюсь, Хотя бы строчку отыскать, Которой мог бы непременно, Свои я чувства рассказать. Смотрю на небо и с зарёю, Пытаюсь что-то написать, Смотрю на осень и родную. Мне мысль вовсе не унять. И вновь оставшись с пониманием, О том, что больше нет уж сна, И хватит грезить оправданием, Вновь застонала та рука. Рука, которой резал руки. Рука, что боли приняла. Рука не вынесла разлуки. Рука упала, умерла. Я подниму ее с рассветом, Я вновь вложу в нее перо, И вновь сойдутся злые руки, Чтоб задушить мое чело.
