Закрывай глаза...

Я встретил тебя тогда, в Останкино. Нет, я, конечно, видел тебя и раньше, но ты был далеко. И с тех пор, с холодного "Здравствуйте" и до сегодняшних дружеских объятий я не отпускал тебя ни на секунду. Вы знаете, почему люди моргают? Потому что им хоть на мгновение надо чувствовать себя счастливыми. Я сначала закрывал глаза, представляя, как целую тебя. Потом закрывал, и видел, как целую тебя, всю ночь. А потом научился моргать лишь для того, чтобы видеть, как целую тебя. Поэтому, я смотрю на тебя так, не мигая. Ты дразнишь меня, касаясь и обнимая за плечи. У меня внутри как будто сжигают по одной нервной клетке. И я, завороженный твоим голосом, невзначай касаюсь ещё. Чтобы убить себя побыстрей. Чтобы побыстрее закрыть глаза. Навсегда. Когда ты дотрагиваешься до клавиш фортепиано тонкими музыкальными пальцами, я улетаю в другой мир. Я нервно выдыхаю и плачу. Я так же заплакал, когда ты играл у меня дома в полутёмной комнате. Я чуть не задохнулся тогда. Ты вовремя вызвал скорую. Но и в тот момент мои глаза не сомкнула нехватка кислорода. Нет. Это я сам их закрыл, чтобы представить, как целую тебя. И вот сейчас я держу в руках холодную красную розу. Мои пальцы разодраны в кровь её шипами, но я не чувствую боль. Ведь у меня сомкнуты веки. Сегодня твой день рождения. Не тот, который по паспорту, а настоящий. Я стою перед входом в твою квартиру и собираюсь с мыслями, чтобы позвонить. Вдруг, я чувствую твоё тёплое дыхание, чувствую, как твои губы накрывают мои, открываю глаза, чтобы увидеть тебя, и теряю. Тебя не было. Это всё грёзы. Я оставляю розу у порога, звоню в дверь и ухожу. Опять я промолчал. Кажется, сегодня я останусь ночевать где-нибудь на вокзале и умру от холода этой ночью. А на утро мои останки раздерут фанаты и растащат куда-нибудь, разволокут по городу. Они как стервятники, поглощают твой ум задолго до смерти. И я устал от них. Моя душа скоро вырвется из отяжелевшего тела и полетит к тебе по заплёванным вагонам метро, по пустым улицам... Может, я стану белой чайкой и буду прилетать к тебе по утрам, чтобы увидеть твои глаза. А может, сяду на шпиль Останкинской телебашни и буду слушать весёлые голоса "Прожектора...". А потом снова умру и буду кем-то другим. И снова влюблюсь в тебя, как мальчишка. Это всё будет когда-нибудь, в такой же твой день рождения. А пока я слишком слаб. Я ещё не насмотрелся на твою улыбку, ещё не отучился обнимать тебя и говорить с тобой на одном языке. Дай мне ещё немного времени и я сделаю это. А пока мы снова гуляем по зимней Москве, и ты говоришь, что всегда любил меня. Я снова глажу тебя по спине и улыбаюсь. Мы снова говорим ни о чём. В моих мечтах. Там всё хорошо. Я живу на них уже больше десяти лет. И зачем мне настоящее, если это намного лучше? Стоит только почаще закрывать глаза....