Пристрою в добрые руки

— Привет лежачим! В палату разноцветным вихрем ворвалась сестрица. Сияя глазами, она забросила в изножье кровати скрипку — струны обиженно звякнули из-под чехла. — И тебе привет, — с неизменно доброй улыбкой произнёс Глэм. — Нашлась-таки? — Ещё бы не нашлась, — рассмеялась сестрица, щёлкнула пальцем по висящей на лямке чехла пластине значка. На ярком фоне выделялась надпись «Пристрою в добрые руки» и телефон самой девушки — одна из давних попыток найти хоть кого-то, способного вырвать Глэма из состояния миролюбивого созерцания мира. Найти того, кто поможет найти ему своё место. — Ты не представляешь, та девица — ну, официантка из кафешки, — ещё пыталась мне навешать лапшу на уши, мол… Слова лились бесконечным потоком, горным ручьём — чистым, звонким, лёгким, таким привычным, что Глэм быстро потерял связь. Его взор скользил мимо инструмента, он косился влево, — казалось, незаметно, — ловил черты прекрасной рыжей бестии, огненного ангела, похитившего его сердце. Сестрица продолжала что-то говорить, сбивалась с мысли, и вновь заводила ту же речь, пока её пальцы осторожно, незаметно стягивали с лямки значок. Она видела взгляд брата — он сам, казалось, светился от счастья. Рыжая соседка едва сдерживала ироничную насмешку… Пристроился уже. Сам.