Джим и Боб

      Боб сделал радио громче.       Среда. Дорога гирляндой огней тянулась к дому. В неловкой тишине они узнавали прежнюю скромность, когда целоваться «просто так» было невыносимо, а предложить секс без обязательств и тем более согласиться на него уже стало неприлично.       Джим попросил:       — Открой окно, — и дотронулся до Боба коротким намеком. — Мне нужно с тобой поговорить.       — Мне тоже, а ты о чем? — тот вежливо не обратил внимания на прикосновение.       Джим сам толком еще не решил о чем. Обо всем. Что им, мать его, уже под полтинник, их дети собираются пожениться, а они, уже местами седые дядьки, не могут ничего решить; что пора все прекращать; что, вообще, изначально, все было не всерьез. Но вместо этого Джим поправил Бобу галстук и заметил пятно на рубашке. Кетчуп.       — Так о чем?       Джим еще попытался отскоблить пятно, но чуда не произошло. Боб точно не будет возиться с чисткой. Рубашка на выброс.       — Да ни о чем. Чего сам сказать хотел?       — Я присмотрел квартиру. Она просторнее моей, но расположена удобнее, чем твоя. Рядом неплохое кафе. Вдвоем легко потянем. Мне брать?       Стало как-то неловко, почти страшно, но при этом приятно.       — Что ж, отлично. Я могу ее тоже посмотреть?       — Конечно.       Минуту ехали молча.       — Это Вивальди? — уточнил Джим.       — Кажись, он.

4 сентября 2012 года