Бессмысленность

Он сидел у окна и смотрел то на пасмурное небо, то на лес. В голове сидела одна единственная мысль – смерть. Он, конечно, не помнит, сколько сидит здесь. Время не имело значения, как и всё, что происходило с ним сейчас. Он не утешал себя, не жалел, не плакал, а просто смотрел в окно, в надежде, что увидит там кого-то, кого давно потерял. В дверь постучали. Он не дрогнул. «Опять она» - подумал он и тяжело вздохнул. Девушка вошла в комнату и встала напротив мужчины. Он не обернулся к ней. - Не надоело еще? – спросила она. В ответ тишина. - Сколько еще планируешь быть здесь? Просто хочу узнать, через сколько лет смогу прийти. Он всё также молча сидел. - Если поговоришь со мной, то я уйду и больше не побеспокою тебя, - она врала, она будет приходить до тех пор, пока он не выбросится из окна, и он это понимал. - Что ты хочешь услышать? – наконец спросил он. - Причину, по которой ты сидишь здесь. Всё давно закончилось. Ты уже давно должен был пройти стадию принятия, - она присела на край его кровати. - Нет никаких стадий! Есть только боль и время. Боль не проходит со временем, меня обманули. - Ты сам не хочешь отпускать эту боль, а так уже давно мог стать нормальным человеком. - Я не хочу ничего. Мечты разрушены, как и моя жизнь. - О, ну что ж, давайте теперь сидеть возле окна, пока смерть сама в дверь не постучится! – она развела руками. - Ты не понимаешь, я не стану прежним. Я жизнь потерял, счастье, в конце концов, - он немного повысил голос, но она, похоже, этого и добивалась. - Тогда либо умирай уже, либо иди к чёрту! – крикнула она ему. Он разозлился и встал со стула. - Тебе самой- то не надоело ходить ко мне? Могла уже забыть меня, похоронить в своей памяти, но нет, приходишь и стоишь над душой. Всё пытаешься что-то сделать, а в этом нет никого смысла! – он развернулся к ней, - я умер в тот же день, когда это случилось. Да, я каждый день сижу здесь и надеюсь, что всё это просто иллюзия, сон, но ни черта это не правда! – он начал переходить на крик. Она спокойно сидела и смотрела на него, чуть заметная ухмылка проскользнула на её лице. - Всё, что я чувствую – это пустота! Я жалею о том, что не покончил с собой когда была возможность! Я просто…- он начал ходить по комнате, - …просто хотел быть счастливым. Я всё потерял из-за глупости, я … - в глазах у него уже застыли слезы, - … я ненавижу всё это! - Продолжай, - она смотрела на него, как на ребенка, который раскаивается в своем проступке. - Я хочу быть там, с ними, с ней. Я хочу чувствовать себя, как раньше, но дьявол! Еще Булгаков писал, что как раньше уже не будет. Лучше бы тогда умер я. И сейчас, когда я уже мертв изнутри, ты врываешься ко мне, что-то требуешь, думаешь, мне станет лучше? Не станет, не пытайся изменить что-то! Это бессмысленно! – он остановился напротив неё. - Знаешь, что действительно бессмысленно? – спросила она, - смотреть в это окно. - Это почему же? – он уже не видел её, но слышал. - Потому что, в комнате обитой войлоком нет окон!