Рыжие вихры

Я не ду­маю, что ты вы­живешь. Не сможешь. Ранимая натура, тон­кая светлая ко­жа… Нет, не вы­живешь. Слабая. Хоть в под­ре­берье и горит не ук­ро­щён­ное Ад­ское пламя. Я не ду­маю, что ты спра­вишь­ся. Пусть ты возможно и последняя наследница ветви Перевел — ты не смо­жешь обуз­дать саму смерть. Слишком добрая. Том может долго наблюдать за целым набором качеств, отсутствующих у него, но присущих наивному ребенку. Энер­гия вспо­рет твои ве­ны и ты зах­лебнешь­ся собственной (черной) кровью. Ты не спра­вишь­ся, не смо­жешь, не су­ме­ешь, проиграешь — сла­бая. В этой игре таким не место. У чертовки Перевел огонь багрового заката на волосах и алые лучи солнца путаються в медовый ресницах. Хва­тит иг­рать на мо­их нер­вах, ры­жая. Я же Лорд Судеб, не так ли? Блэк, пусть и за­щит­ник, но я ведь силь­нее. Золото и кровь. Влюбляйся не в образ, влюбляйся в человека. Правильный (а правильный ли?) выбор за тобой. Когда Том ви­дит её, он ды­шит с тру­дом, зах­лё­быва­ясь го­речью сво­их чувств Грет так от­ча­ян­но да­леко, и так близ­ко — ру­ку про­тяни. Редделу (властелину, верно?) хо­чет­ся выть, он не пом­нит, как ды­шать и взгляд от­вести не в си­лах. Вот же Перевел, вот она, ря­дом. Греттель — гло­ток све­жего воз­ду­ха, приспущеная чёр­ная по­вяз­ка на гла­зах, ещё один шанс на спа­сение. У это­го шан­са гла­за цве­та горького шоколада и раб­ское клей­мо на предплечии с уродливой змеей, выж­женное его ру­ками. Том будет нагло врать, ес­ли ска­жет, что ему жаль. Том будет нагло врать, ес­ли ска­жет, что ему всё рав­но. Тём­но-ры­жие соз­вез­дия вес­ну­шек блек­нут всё боль­ше. Горькие слова вспа­рыва­ют воз­дух и осы­па­ют­ся ко­лючи­м прахом в грудь, забивая легкие, мешая нормально дышать. Сжигает все тем же догорающим адским пламенем звонко-пустые недосказанные фразы. Наивный мальчик с черствой наружностью. И у Грет слова внут­ри зас­ты­ла горьким ко­мом в гор­ле. Грет, ты сде­лала слиш­ком мно­го, что­бы уме­реть. Поч­ти су­мела, но «поч­ти» не счи­та­ет­ся. А я ведь говорил — слабая. И я, кажеться, почти люблю. Но почти — не считаеться, верно? Том смотрит в мертвые карие глаза и рассыпающиюсь в прах душу и ему почти искренне жаль. Ты же не дол­жна спра­вит­ся. Чудеса мертвы. Не смогла же, так? Эй, да, напоследок… Мне нравиться ры­жий.