Пыльные волки

Знаете как бывает? Когда остаешься дома один. Именно дома: Ни интернета, вокруг лес, утро, все, кто были, ушли тихо ( не хотели будить тебя ). Просыпаешься так в тишине... Только огонь трещит в недавно разведенной чьей-то доброй рукой печке. Просыпаешься и лежишь. Будто ничего тебе в жизни не нужно, только дай вволю насладиться одиночеством, вот и все твое счастье. А когда надоедает лежать, поднимаешься, укутываешься в старенький, но приятно пахнущий плед, и начинаешь шататься по дому. Под ногами скрипят доски, к тебе из-за угла выскакивает рыжая кошка, но поняв, что у тебя ничего нет для нее, снова убегает на свое любимое место на верхней полке. А ты идешь дальше... Вот дверь... Ты никогда еще не был в этой части дома и любопытство, конечно, съедает тебя. Потоптавшись немного у порога ты все же решаешься: Отворяешь толстую, скрипучую дверь и входишь в помещение. Тут было светло ("Ох уж эти окна ") и пыльно. И вся, абсолютно вся эта, как казалось бы, Небольшая комнатка была заставлена полками, стеллажами, на которых пылились книги. Где-то с потолка, а то и на оконных рамах и на полках, свисала длинная, пушистая, все от той же пыли, паутина. Удивленно поведя взглядом ты тихо проходишь вперед, к полкам... Проводишь рукой по книгам. Их тут было много. Очень много. Старые книги, с потертыми бумажными обложками и с яркими, украшенными всевозможными тиснениями, переплетами... Останавливаешься. Подумав немного, достаешь одну невзрачную книжонку. Дуешь на нее осторожно, чтоб убрать пыль, мешающую прочесть название... - "Сказки ветров"? - читаешь ты. Усмехнувшись, открываешь книгу где-то на середине... Листы. Темные, пожелтевшие, изрядно истрепанные. Полустертые буквы, слова... Начинаешь читать. - "И тут они вскочили все разом. Серые спины, умные карие глаза, будто человеческие... Завыл один волк, его примеру последовала вся стая. Люди, наблюдавшие за ними, закрыли уши, дабы не слышать леденящего душу воя. Волки будто бы кричали: "Мы сильны! Мы вместе! Мы..." Ты так увлекся чтением, что уже не видишь границы между рассказом и реальностью. Кажется, что от твоего дыхания от страниц книги поднимаются вверх облачка пыли, группируются.. И вот эти же волки, уже гордо вскинув умные свои головы, выстроились на страницах книги. Пыльные волки... Где-то под крышей загудел, завыл ветер, а тебе кажется, что то не крыша, а Они, эти пыльные волки, дают о себе знать... Сквозняк, налетевший внезапно, перелистнул с шорохом страницы, а те волки, что до сих пор стояли у тебя перед глазами, будто бы сами спрыгнули с бумаги и унеслись прочь, на свободу, туда, где им место... Впрочем, и ты уже нашел свое место - эта старенькая библиотека... Даже когда придет время уезжать отсюда, ты возьмешь себе на память ту книгу. И еще долго-долго тебе будут грезиться те пыльные волки, что крепкой памятью спали на страницах старенькой книги, дожидаясь своего часа... Теперь ты не будешь опасаться старых книг, думая, что они бесполезны. О, нет. Сколько еще чудес ты повстречаешь на желтых, пахнущих древностью, страницах... Но первое чудо ты будешь помнить всегда. Своих первых Пыльных волков...