Пока оно живёт, умираем мы

      Странно... Я чувствую, как постепенно всё, что недавно кипело и взрывалось, нелепо растворяется. Эмоциональное разорение? Вроде так это называется? Или, может, ты придумаешь лучше... Ты всегда придумываешь лучше. Делать из себя мученицу – уже давно не моё хобби. Хотя теперь я сомневаюсь и в этом. Если все это было спрятано внутри меня в стареньком сундуке, не черное, но темное и плешивое, со светящимися радиацией жилами… так вот, ты явно была ключом от него.       Возможно, не ты сооружала костер. Пачкать руки - нет, ты бы не решилась. Но ты была той, кто бросил в него факел.       Знаешь, мне ведь столько всего хотелось бы сказать, но мало что складывается в слова. Непонятный бесформенный поток, прорвавшаяся плотина, а потом огонь и чёртов пепел. В конце концов, пепел. Пока он кружится в воздухе ещё обжигающими, теплыми хлопьями, но скоро превратится в пыль. Разве это реально выразить словами? Я как-то сомневаюсь.       Ты даже не сможешь представить, как жжёт внутри это желание увидеть снова твоё лицо. Мне совершенно плевать на любые несовершенства, я люблю их больше, чем самые идеальные кукольные на свете черты. Я же обещала, что буду любить, а я всегда выполняю свои обещания. Но ты, видимо, опять судила по себе.       Ни одного лживого слова с моей стороны, ни одной неуместной лести, ни одного помысла о лукавстве. И ты же – пропитанная ими, состоящая лишь из них. Игрушечная, несовершенная, моя. Знаешь, я часто задаюсь вопросом.. В тебе есть хоть что-то настоящее? О да, безусловно.       Заполненные мраком пучины, нелюбовь к себе и оттого ко всем вокруг, пресвятое самобичевание и бичевание тех, кто несчастным случаем попал под руку. Нелюбимая? Не смогу поверить. Характер всегда стоял дорого.       Девочка моя, послушай, мне все равно плевать. Мне плевать на то, сколько раз ты скажешь «нет» или «да» – просто говори. Говори что-нибудь, пусть оно будет адресовано мне. Только мне. И тогда чувство будет жить. Но если замолчишь… тот самый пепел. Она уже оседает в легких, все больше с каждым вдохом.       Ты для меня превращаешься в никчемную пыль. Медленно, болезненно. Но всё в этом мире кончает пылью. И нет смысла в её излишней романтизации. Серая, горькая и мертвая пыль. В ней нет ничего красивого, как и нет ничего уродливого. Она та, что остается после всего. Она ничто.       Придёт время, и ты останешься лишь воспоминанием. Сухим и безжизненным блеклым чёрно-белым кадром на затёртой грязной плёнке. Жаль, что ты об этом не узнаешь. Жаль, что не знаешь ни о чем. Хотя.. А может, и к счастью. Ведь тебе было бы все равно? Максимум, на который ты способна – кривая усмешка от сочиненного самолично и несуществующего в реальности самолюбия.       Хлоя.. да. Твоё имя само отражает мой любимый эгоизм – твою жажду к исключительному праву на ненависть к себе. Ты никому не позволишь ненавидеть тебя сильнее, чем ненавидишь сама. Ты часто плачешь от своего ничтожества. И эти маски... Маски на все случаи жизни.       Ты позволяешь каждому встречному тебя любить и восхищаться тобой. Ты думаешь, что питаешься их любовью, ты бы хотела, чтобы это было возможным. Но на деле ты голодаешь, уже слишком долго, истощив себя до стремительно меркнущей тени. Ведь ты не любишь в ответ.       Ты смогла закрыть все двери, не поленилась и повесила на них цепи, заколотила досками окна и ждёшь, пока кто-то принесёт в твоё жилище тепло? Они могут только стучаться, глупая, громко и раздражающе, они не принесут тепла, они могут разве что поджечь твой дом вместе с тобой. Хочешь, в этот раз я буду тем, кто бросит факел?       О, Великолепная Хлоя Буржуа, признайся ты в своей нужде, я бы одарила тебя нежностью и лаской, каких ты никогда еще не получала. И каких, видится мне, никогда не получишь. Не то чтобы я желал тебе подобного исхода… Отнюдь. Даже после всего я желаю тебе только счастья. Будь ты счастлива, наконец! С кем угодно. Я похороню свою ревность глубоко под землёй, размолочу каждое её зернышко, родившееся абсурдно от каждого твоего взгляда в чужую сторону. От каждого слова, сказанного кому-то, но не мне. Обещаю.       Просто потрудись запомнить, что в мире есть люди, выполняющие свои обещания.       Ты не поверишь, сколько во мне этой нераздаренной ласки. Даже больше, чем твоей потаенной, но отчаянной нужды в ней. На всякую улыбку – ласка. На малейшие признаки грусти – ласка. На голый гнев – ласка. Ударишь по правой щеке, подставлю левую. А после приласкаю.       Не будет этого. Не будет искренних признаний. Не будет горячего шёпота. Не будет прикосновений. Не будет объятий. Не будет поцелуев. Не будет даже приятельских разговоров. Не будет ничего.        Ты уничтожила все в зачатке. Растоптала и бросила догнивать. Чтобы потом желать возродить всё из пепла, склеенное ядовитой ложью. Но ты ведь знаешь, что так не бывает. Твоё безразличие все извратило. Твоё безразличие сейчас превращает всё в пыль. Пока оно живет, умираем мы.       Я ведь восхищалась тобой, Хлоя. А ты даже не посмотрела, ведь я всегда сижу сзади, куда ты никогда не оглядываешься...