Лирические истории

ВЫСТРЕЛ Запах пороха смешался с смертью, уголь потушив в крови свинцом. Марк упал. Чужие токи в сердце пуля выбрала своим врагом. Ствол пускал дымок от сигареты, плюнутой с намереньем убить, в облаке сверкающей кометой лопнула струна, порвалась нить. Дождь накапывал, казалось, красный над двумя – убитым и живым. Может, мальчик забавлялся краской. Никого. Один лишь волком выл. Рёв его достал луны Нептуна, громогласно возвратился вспять. Слышали удар о недра лунок в гольфе, пробуя сердечно внять? Город Мир без сердца не услышал гром среди зенита вечных звёзд. Где-то путник грязной кровью дышит, лужа начинает устья рост… Рядом Марк… роняет в реку дуло. Спуск курка волнует океан, а внутри металла ветер дует, мелодично провожает стан, с гордостью скривившийся от бури. Марк за волосы лицо поднял, тихо стонет, что спасенье будет. Губы шепчут на исходе дня, мёртвые, кровавые, устало: — Разбирать да плавить лишний лёд люди никогда не перестанут… И к чему же по ступеням взлёт, если через год стремимся падать? С неба на могилу плыл хрусталь. Жизнь всё более казалась адом, и вздыхала равнодушно сталь, водами венозными объята. Выстрел… прогремел в квартире ночью. Лязг стекла нарушил сон жильцов. Пуля пробивает сердце точно, в отражении дождём течёт грусть с лица убитой треском тени. В дверь стучат соседские сердца. Скоро тело жизни опустеет. Лунный лик мгновенье созерцал: холостой пробил воздушный купол, звуком разлетелся в тишине; Марк дрожит, он бледен и напуган отражением своим во мгле. Выстрел, ревностный к себе, по клону; спрашивает тот: «Зачем стрелял?» Марк ответил: «Кончились патроны… Я не видел никогда зеркал».