Сильнее скверны

      Что-то в крови кипит — сильнее скверны, сильнее здравого смысла. Что-то с трескучим звуком горит во мне и почти что звонко ударяется о стылый воздух. Воздух, в котором на короткий — (очень долгий) — миг повисло ожидание.       Сталью по стали. Скрип и звон.       Что-то ладони жжёт — но мне даже нравится. По залу единой волной, порывом ветра проносятся встревоженные возгласы, взволнованные вскрики…       Слышу тяжёлое дыхание. Не своё.       Беззвучно спрашиваю — больно ли? Больно ли падать с высоты королевского трона — не-твоего-трона? Больно ли слышать, как ломаются твои кости — вместе с костями Ферелдена, гибнущего от когтей Архидемона. Гибнущего под сапогами твоих солдат.       Слышу ярость, которая рождается только в бессилии: она скрипит, как ржавое железо. Каково же это — чувствовать, что ты один среди врагов, точно как два Серых Стража против целого Мора?..       Что-то рвётся наружу — и я больше не чувствую боли, какими бы точными не были твои удары. Кем же ты возомнил себя, Логэйн Мак-Тир? Ты ли сильнее орды порождений тьмы, что считаешь себя вправе рвать свою страну на части? Ты ли равен Создателю, что считаешь себя вправе решать судьбы целых армий — и бежать?..       Лучше бы ты бежал сейчас — но ты просишь для себя слишком высокой чести. Ты падаешь — (снова) — и просишь об искуплении.       Ты наступил на горло Ферелдену, ты получал всё, чего хотел, ты… просишь ещё большего?       И ты ничего не получишь от меня.       Толпой вновь прошлась волна возгласов, прямо за спиной — возражения моей теперь единственной сестры по ордену, но всё же…       Ты ничего. От меня. Не получишь.       Что-то жжёт руки в следующее мгновение — (тихое; звонкое; кроваво-громкое) — и это не кипящая скверна, не ярость. Я перестаю видеть; серебристый грифон на щите Дункана становится красным.       На этот раз бежать было некуда, Логэйн Мак-Тир.