Драбблы по Майзаве

      — Хей, — Хизаши осторожно поставил две кружки с чаем на стол. За окном шел дождь, и Шота меланхолично смотрел в окно, подложив под голову подушку. Ямада старался говорить тише, когда они были одни, потому что мигрень Айзавы слишком часто давала о себе знать, но даже этот тихий отклик прозвучал как-то слишком громко. — Ты чего грустишь? Снова головные боли?       — Шрам…болит. — Шота поморщился, и с подушки перелег головой на колени только что присевшего Мика. — Наверное, из-за перемены погоды. Ненавижу дожди.       — А я люблю. — Почти шепотом ответил Хизаши, запуская пальцы в мягкие черные волосы и мягко массируя голову. — Когда за окном дождь, ты всегда остаешься дома.       — Прыгать по скользким крышам, когда твой муж тот еще растяпа — такая себе затея. — Айзава улыбнулся уголком губ, наблюдая, как нежная улыбка Ямады становится еще шире. — Ты же вообще тогда забудешь, что нужно спать.       — Кто бы говорил, мистер «Трехразовое питание: понедельник, среда, пятница». — Хизаши наклонился и мягко поцеловал рубец под глазом, погладив большим пальцем по щеке. — Постарайся заснуть. Скоро непогода утихнет.       — Хотелось бы, — прикрыв глаза, пробормотал Шота, утыкаясь носом куда-то в живот мужа. Боль утихала, а все его тело окутывало приятное тепло с запахом одеколона. И это то, за что он даже немного любил дожди. Совсем немного.