из тетрадки

Я мечтала тебя научить влюбляться в литературу. Так, чтобы стискивать в пальцах обложки книг, чтобы видеть описанную автором героя натуру, чтобы словно песок сквозь пальцы чувствовать миг. Я бы учила тебя смотреть между строк бегущих и в каждом слове и букве видеть и слышать мир. Я бы хотела тебе открыть мрачного Ч. Буковски И поразиться времени, в котором жил В. Шекспир. Сказала б тебе о том, как в маленьком человеке способен скрываться бескрайний сияющий свет. И как на страницах книг в пыльной библиотеке тебя может ждать единственный верный ответ. Как нищий рыбак всю жизнь ожидал свою рыбу, как мрачные сказки горят и плавятся в фонарях, как единственный голос горько тоскующего поэта поёт разъярённой толпе о загнанных лошадях. Я бы хотела тебе говорить о строках и летнем закате, про то, как бумага хранит в себе каждый твой сон. Или про то, сколько писали о святом и о разврате, и даже о том, как нелеп человек, как смешон. Петь бы про звезды у нас под ногами и в сердце. Про то, как ради тебя и я бы пошла по дну, как писала Ли Харпер о дикой, свободной птице, как Андерсен ждал с упоением солнечную весну. И рассказать о древнейших сражениях при короле Артуре и о туманных лесах, высоких, словно морская волна. Я мечтала тебя научить влюбляться в литературу, но чуточку раньше я научилась влюбляться в тебя.