На выдохе

А я тебя выдумала. Выдумала каждый твой вздох, каждый твой взгляд, каждое твое касание, каждое твое слово. Где-то в моем подсознании «не ты» жил полноценной жизнью, унося меня подальше от слова «одиночество», которое долгое время цеплялось за черный плащ с красными облаками своими склизкими омерзительными щупальцами. Дурочка, правда? Жила иллюзиями, лишь бы не замечать реальности. Настоящий мужчина, рыцарь в блестящих доспехах, принц из красивой сказки. Только концовки «жили они долго и счастливо» не было, да и не будет. Потому что я тебя выдумала. Потому что мечтать намного интереснее, чем возвращаться в реальность. Тысячи ночей, проведенных без сна, в поисках тебя «истинного». Я стерла все грани и контуры – твой образ давно смылся. И теперь непонятно, каким пятном твоя фигура отливала в моих воспоминаниях. Девственно белым или устрашающе черным? Но ведь падать с небес так не хочется. Поэтому я ещё немножко помечтаю, совсем чуть-чуть. А я тебя выдумала. Нарисовала у себя в голове яркими красками с волшебно-ослепительной улыбкой, нежным и заботливым взглядом, манящими руками. С романтическими речами и обжигающими объятиями. Дурочка, правда? Наверное, я сошла с ума. Да, я тебя выдумала. Только реальность намного страшнее. Сколько бы я не мечтала, ты никогда не будешь добрым принцем из красивой сказки со счастливым концом. Потому что предателям не положено жить спокойно. Потому что мы стали убийцами. Потому что помним каждую свою жертву, каждую отобранную жизнь. Потому что эти «жертвы» своих убийц никогда не забудут и даже после смерти не дадут им покоя. Ты никогда не будешь добрым – это всего лишь мое больное воображение. Ты не будешь улыбаться, потому что не любишь этого. Смысл улыбаться, если на уме тысячи смертей, совсем скоро отобранных жизней, которые каждую ночь будут приходить к тебе во сне, как миллионы других, предшественников, терзая кошмарами? Но отступить – значит, проиграть. Вот чего ты всегда придерживался. Забота? Нежность? Ха! Какая же я дурочка! Колющий взгляд черных суровых холодных глаз. Неизменная усмешка, прилипшая к тебе, как клеймо. И превосходство, которое ты постоянно демонстрируешь своим подчиненным. Неважно, каким образом: жестами, взглядами, словами или действиями – оно все время витает вокруг тебя подобно парфюму. «Я выше всех этих отбросов общества. Я сильнее их. Я важнее их. Ни один из них не стоит и моей царапины». Это ты так думаешь. Только почему-то призраки прошлого к нам всем приходят одни и те же. Ты не задумывался, почему?.. Я тебя выдумала. Потому что такая же эгоистка, как и ты. Потому что при всей собственной стойкости, силе духа и сдержанности, я всегда боялась одиночества - остаться наедине с кошмарами: с теми, кого убила; с теми, которые когда-то были нашими товарищами; теми близкими людьми, которых я предала из-за своего эгоизма и страха - остаться одной, дожидаясь смерти, пока не придет герой и не снесет тебе голову. Страшно, не так ли? Или пока страх не поглотит тебя, сведя с ума. Или умереть от старости в клетке, постоянно кляня себя за то, что не успела схватить острый клинок раньше и решительным жестом поднести к горлу. Ты же знаешь вопрос, который терзал меня всегда, я видела это в твоих черных глазах, глядящих куда-то сквозь время и пространство. Ты терзался тем же. «Не лучше ли прослывать одиночество вместе?» А сейчас?.. Твои тонкие изящные пальцы, скользящие по моей спине, такие обжигающие, но все ещё мертвенно-холодные. Как такое может быть? Сон или явь? Я это выдумала? Твое дыхание, опаляющее мне кожу, будоражащее каждую частичку моей души. Или все-таки по-морозному холодное, заставляющее стыть кровь в жилах? Наше общее безумие, клеймо преступников и предателей. Причина – забыть на время, отойти от реальности, погрузиться в пусть и недолгое, но забытье. Не это ли выдумано нами? «Нами»… звучит красиво и уже не настолько одиноко, правда? Я провожу по твоим длинным темно-бордовым (или все-таки черным?) волосам. Твои глаза внимательно вглядываются в мое лицо, как будто ища ответ на невысказанный вслух вопрос. И я даже догадываюсь, на какой… Мои худощавые пальцы перемещаются к щеке, проводя по еле заметной щетине, затем, очерчивая форму губ, ложатся на накачанный торс, пытаясь прочувствовать биение сердца. Есть ли вообще у этого человека сердце? Снова мертвенно-бледный, он отчужден и холоден. Неужели, я сама выдумала ту страсть, которая заволакивала его глаза серой пеленой? Наверное, всего лишь видение. Наверное, опять мое подсознание. Чертова свихнувшаяся девчонка! Всего в один миг он наваливается на меня всем своим телом, вдавливая в бордовые шелковые простыни. Его рука проводит по моему бедру, отчего из моих уст вырывается хриплый вздох. На мгновение его глаза вспыхивают алым цветом. Или мне опять показалось? — Избавимся от кошмаров? — произносит брюнет на выдохе и впивается в мои уже давно опухшие губы страстным поцелуем. Да, избавимся. На выдохе.