welodrama

нагретый теплотой человеческих пальцев металл тоненького лезвия, в руках - зажат между ладоней. в секундах от встречи с мягкой бархатной кожей и голубовато-серыми нитями. сидишь на стуле и представляешь, да? думаешь, что было бы неплохо: хочется, порой, из воображаемой драмы перенестись в реальный мир, в ванную - да только ноги как будто каменеют. мозг посылает вниз сигналы, ведь разбирается-то он со всем быстро: две миллисекундочки, и ты, обвитый рациональным пробуждением, уже не считаешь назойливую идею псевдоспасением. пятки слушаются - так и срастаются с полом. а сердце кричит, царапаясь о ребра, мол, давай, сделай это! нечего тебе тут делить! а ты внимаешь голосу в голове, внимаешь, внимаешь, принимаешь, копируешь и вдавливаешь в мозжечок. паршиво так. чувствуешь бессилие. чувствуешь собственный разум, который, слава богу, ещё не сгнивший, держит над сердцем контроль. да какой - в клетке держит, за железными прутьями коваными.

он взвешивает "за" и "против" воображаемых судей.

с одной стороны, и, правда, нечего тебе делить в этом мире, да и не с кем делиться частичками своими. с другой стороны, ну, не выход же, не выход. в окно взгляни - там сотнями огней город освещённый, и в каждом уголке бедняга, как и ты, сидит за столом с включенной лампой, свет от которой падает на лицо, сливаясь с блеском воспалённых глаз. а есть ещё хуже - сломанные. которых не собрать заново. которые за людей-то уже не считаются. которые - существа с ранами залатанными, воющие на луну. им хуже. им не выбраться, а у тебя

шанс есть.

сердечко стонет. кричит. стонет. жалобно плачет. больно ему. рвётся, скребётся о железные прутья. лёгкие закупориваются. в груди жжётся. стучишь легонько ладонью, чтобы отлегло, но не проходит.

рваный вздох. и выдох, до конца.

щёлкаешь кнопкой, тапки - под кровать. залезаешь под одеяло, и стенка-подруга начинает проектировать несбыточные мечтанья. завтра будет новый день. завтра попробуешь снова.