Orctober 2018

Ночь звездная и теплая, костры бросают рыжие тени на деревянные столы у ворот города. Неделя Урожая в этом году хороша, как говорят. Мясо на столе перед ним вкусное, хлеб мягкий, нектар — пряный и сладкий. За столом напротив шумят, Гаррош рассеянно прислушивается к разговору, пряча улыбку. На скамьях рядом с ним самим пусто, видно, просто так к Вождю не решаются подсесть. Поэтому он успевает удивиться, когда какая-то троллиха запросто склоняется рядом, положив на доски стола небольшой букет. — Это бархатцы, Вождь, — с приятным акцентом говорит она. Глаза женщины горят, как свечки. — Цветы мертвых. Видишь, какие яркие — они как огоньки для духов. Они и говорить с теми, кто ушел, помогают. Возьми — поздоровайся со своими предками, поприветствуй их. Троллиха отходит раньше, чем он успевает ответить, Гаррош оборачивается, но она уже затерялась в толпе. Орк касается цветов с некоторым недоумением. Они горько и жарко пахнут, перебивая даже запах еды, так, что слегка мутит голову. Он слышал о таком, хотя и не особо верит в тролльи штучки. Вроде это именно их... традиция. «Я все равно никого не увижу, — думает Гаррош, глядя на цветы. — Моих предков тут нет. С кем ты хочешь, чтобы я говорил, женщина?». Он больше не хочет есть — поднимается и уходит, бросив букет в ближайший костер.