А я подозревал

Я возбужден. Кровь стынет в жилах, нервы сдают, я кричу в агонии победы. Мои фанаты пытаются избить твоих. Какие глупые люди. Ну зачем?! Я ведь так люблю тебя. А они кричат, толкаются, корчат непонятные рожи. Эти идиоты обсуждали, как мы ненавидим друг друга. Вы представляете?! Посмешище, да и только. Что я сказал ему, что он сказал мне, что было на одной конференции, что было на второй, почему я спокойно сидел, а не пытался сочинить песню и обосрать Конора во время нашей встречи или не набил ему ебало. Или, может, надо было набить лицо судье? Какие же эти люди ущербные. Это уму не постижимо. А вы их ставки видели? Они ПРЕДПОЛАГАЛИ, что я притащу медведя на наш бой. Придурки недоделанные, черт возьми. Конечно, со стороны это популярность, шоу, деньги, слава и развлечения. Никто же не думает о том, как больно калечить родную душу. Со словами я кое-как свыкся. Но удары, кровь… Да что вы знаете о боли?! А потом эти АНАЛИТИКИ СПОРТА (как будто они умнее Саида из Сирии, бомжующего на улицах Лос-Анджелеса) часами обсуждают моё угрюмое молчание. Они делают об этом программы, пишут статьи и снимают видео. Позорище. «Какой скучный бой, они просто лежали всё время», — слышу я проходя сквозь толпу. Так и хочется дать в лицо этому человеку. Изуродовать его, чтобы он никогда в жизни не открывал свой вонючий рот. «А зачем ты тогда участвовал в этом», — заявит очередной мудак, который в своих мечтах думает о том, что вот он бы бросил всё, что ему не нравится, и уехал бы заниматься любимым делом. Вот только он думает об этом половину своей жизни и работает офисным нищебродом. Похуй на вас всех, пошли нахуй, тупые дегенеративные суки.