Деструктивные стихи

Театр одной души. Театр. Моей. Души. Маской меня душил, В сердце вонзал шипы Стебля, что так душист, Стебля цветка того, Который про чувства врёт. «Драматический театр имени А. С. Пуш...» – Гласит табличка остановки. На что ж я выбрал такой маршрут? Внутри у меня такое же что-то... Такое же нечто, а может, и больше, Трудно объём мне определить. Сегодня был дождь. Вязко и скользко. Рядом промокшая ползает жизнь. Троллейбус. «Осторожно двери закрываются!» Спасибо, что за меня опасаетесь, Только это лишнее. Поздно. Я пуст. Какой-то юный и наглый плут – Ветер, наверное. Кто же ещё? – На ногу мне наступает. Что происходит тут, Среди снов, Из которых я пропадаю? Какой красивый тротуар: Кривой, местами в ямах! Такое только здесь встречал – Плавающий камень. Эх город не мой, город К., Не скажу, что красив ты, Не скажу, что ужасен слегка; Есть виды, На которые стоит взглянуть (Скажем к примеру, лужа минут...), Но, в общем-то, всё серовато. Листья шуршат своей ватой, Горькой, должно быть, наверно. А я плетусь куда-то человеком, Не знающим, что и как тут Устроено. Может, кактус Обнять и под плед? Или на сто миллионов лет Зачитаться несносной книжкой? Прыгнуть с обрыва? Жениться? Перед камазом свалиться? Съесть недешёвую пиццу? Или всё бросить и птицей На юг улететь И петь? Что же мне сделать здесь? Стойте! А я... Я есть? То есть я существую? Меня никто не рисует На альбомном листе, к примеру? Дождь разрычался зверем, Роком пронёсся ветер, Мох не глядит на север, Я никому не верю. Кофейня «D. B.». Отличное место, Здесь так интересно Смотреть, как дурак, на стену В ожидании чудо-коктейля. А справа, не близко не рядом, Глаза на меня взирают, Весёлые такие глазки, И улыбаются сладко. Что же, я даме нравлюсь. Допустим, да только сейчас мне Совсем не до этого платья, Что могло бы сидеть на ней, Как она восседает на стуле, На ней светлые джинсы, футболка и куртка, И в ушах ещё гарнитура. Любит музыку, значит, слушать. Я тоже люблю, но редко, Бывает, знаете, время, Когда успокоить нервы... Ах, она пишет одиннадцать цифр На салфетке жёлтой и плотной И, не сказав ни слова, Уходит В холодный мир. Улица. Горят фонари. Уже вечер? Странно, ведь было утро. Я мог бы спешить на встречу, Но что-то совсем халтурю. Нет ни встреч, ни общений, ни взглядов, Никого, ничего – пустота. Расцветает противный октябрь, Если можно, увядая, расцветать. Брр... Продувает, зараза! Эк, дует! Да ещё моросит с небес. Ветер с дождём целуется, А что происходит во мне? А во мне: Отражение тени В зеркальной воде Ходит по стенам, Глаголит луне О призраках, винах, Туманах, грехах, О жизни невинных, О страшных судах... и т. д., и т. п. Но во мне то, а вне Я вполне безобиден, Хоть грустен порой. Да и как не грустить тут, Магазин «Дом цветов»? Мимо тебя я неделю хожу, Мимо тебя я и буду ходить – Некому, не за чем дарить мне цветы, Да, внутренний пульса шум? Ночь. Дом. Кровать. Рассуждаю о вселенной. Очень хочется мне спать... И пойду, что делать Можно-то ночью ещё, Кроме, конечно, стихов?!.