Просто слова

И вот Хабиб входит в октагон. Все лишние люди выходят прочь. Теперь они вдвоём. Судья не в счёт. Он существует теперь где-то на переферии, тень, не больше. Отмашка и начался первый раунд. Было тяжело. Очень. Хабиб силён. Он бодается, крепко держит ногами, сжимает почти до хруста костей. Конор шипит, рычит. Пытается вырваться, но бестолку. Он бьёт Хабиба по голове, ладонями, локтями. Но от чего-то не прикладывает полную силу. На ум приходит неуместная мысль: «С женой ты себе такого не позволяешь, верно? Она слишком нежная для такого». Спасает гонг. Короткий перерыв бесполезен, только распаляет толпу. Конор слышит фанатов Хабиба. Они стали ещё злее и теперь мешают русские ругательства с английскими. Животные. Конор смотрит на своего соперника. Хабиб выглядит как кот, которого оттащили от попугая, в попытке спасти бедную птицу. «Кто бы мог подумать, что я сравню себя с попугаем. Позор»- думает про себя Конор. Он снова смотрит на толпу. Хабиб не похож на своих соотечественников. Только если внешне, но не поведением. Он куда грациознее. Ей богу ебаный кот. «Соберись блять! Ты должен ушатать его! О чём ты думаешь Конор!!»- крик тренера. Он пропускает его, не цепляясь за смысл. Снова отмашка. Второй раунд. И снова захват. Упрямый русский никак не хочет нормально драться. Конор снова обездвижен. -Когда ты блять будешь драться?- шипит Конор. Их никто не слышит. Толпа заглушает слова. Они борются, но вполсилы. От чего-то это больше неважно. -Когда ты блять станешь мужиком, - с акцентом передразнивает его Хабиб. Конора это злит, но теперь они играют вдвоём. После молчания на конференциях, после полного игнорирования в интернете Хабиб наконец говорит. Ни с прессой, ни с фанатами; с ним. Только с ним. Конор трётся промежностью о ногу соперника. Высвобождает руку и тянется к шортам. Судья кричит что-то. Но это больше неважно. -А если так? Хабиб сбит с толку. Его хватка слабеет и Конор пользуется возможностью. Они борются, словно школьники на перемене. -Ёбаный извращенец, что ты делаешь?! - снова этот русский акцент. Конора начинает это бесить. Он снова в захвате. Хабиб сверху, он придавливает соперника со всей силы, склоняется ближе, когда Конор начинает что-то бормотать. -Мы можем просто уйти отсюда. Просто скажи что хочешь меня. И я сдамся, я отдам тебе пояс. -Что ты блять несёшь? -Нет, не говори на английском. Это совсем не твоё. Говори на своём языке. -Псих,- снова на английском. Гонг. Снова перерыв. Хабиб косо смотрит в сторону своего соперника. Теперь пора Конору улыбаться. Отмашка и начинается третий раунд. Хабиб теперь меньше рвётся в борьбу и пытается держать дистанцию. «Что же ты делаешь? Я же вырублю тебя с одного удара»- думает про себя Конор. Делает почти шуточные выпады. Дразнит. Противника начинает это бесить и он снова делает попытки захвата. Но теперь Конор готов. Одна попытка, две, три. Конор устал. Позволяет повалить себя. Хабиб снова сверху. Теперь он говорит что-то на русском. Это чертовски возбуждает. Не вовремя, ох как не вовремя. -Чувствуешь?- Конор шипит, от боли и усталости. -Псих,- на русском, но он от чего-то уверен, что сказано было именно это. Они борются почти на равных. Оба устали, взмокли от удушающей жары. Толпа ревёт, но они этого почти не слышат. -Тогда, на конференци, я обещал, что буду говорить, -шепчет. И Хабиб говорит. Конора прошибают мурашки. Взгляд рассеян, он весь только в тяжёлом дыхании у своей шеи и в странных словах, на неизвестном ему языке. Это больше не русский. Только потом Конор попросит перевести, что именно он сказал. -Это не русский.- замечает он. -Ты просил, чтобы я говорил на своём языке. Гонг прерывает их.