Невеселые Сказки

"Абсурд..." - я отшвырнула ручку в сторону и выкинула листок с неудачным стихом в мусорку. У меня уже несколько месяцев не было вдохновения. Бред... Не понимаю, ничего не понимаю! Почему так? Ну почему я не могу выжать из себя и пары строк, оптимистичных, с настроем на счастливую жизнь?! Я схватилась за голову и зарычала от недостатка воздуха в крови и мыслей в голове. - Доча, что случилось? - в комнату заглянула мама, которая, скорее всего, услышала мои мысли вслух. - Да нет, мам, все хорошо, но вот только вдохновения нету, а мне еще на дополнительные занятия сценарий к сценке писать! - сорвалась на крик я. - Доченька, не нервничай, все будет хорошо, вдохновение вернется! - улыбнулась мама и достала из домашнего халата пузырек с валерьянкой. Она всегда носила его с собой, чтобы, если что, спасти меня, себя и кота от срыва. - А пока вот, выпей валерьяночки. Мама кинула пузырек мне и ускакала на кухню доделывать пирог. Я тяпнула валерьянки и успокоилась. Почему так? Почему я иногда пишу не думая, нужные слова сами приходят в голову, словно кто то диктует мне, что писать и управляет мной, а иногда я не могу связать и двух слов? Абсурд... "Весь мир - театр, люди в нем - актеры" - так сказал мне руководитель по кружку, куда я ходила. Но кто пишет сценарии наших судеб? Кто решает, как нам жить и что думать? Кто то невидимый кукловод, управляющий нами, нашими страхами и нашей жизнью? Зачем это все? Зачем мы играем роли? Почему я должна притворяться милой и доброй, хотя я совсем не такая? Почему мы врем сами себе? Под каким наркотиком безумный сценарист описывал нашу жизнь? Мы каждый день играем роли и натягиваем маски радости на несчастные лица. Почему? Представь, что за тобой постоянно кто то наблюдает. - обратилась я к Йорику ( это череп, который я нарисовала в альбоме, чтобы поговорить с ним в моменты полного одиночества). - Вот только представь, что ты живешь, ходишь куда то, а за тобой наблюдают зрители, как в театре. Однажды ты посмотришься в зеркало и увидишь тончайшие нити, протянутые от твоих рук и ног куда -то ввысь, в небо. Стоит тебе их порвать, как ты упадешь безвольным мешком, не в силах подняться. И ты будешь лежать, пока кукловод не вспомнит про тебя и не привяжет новые нити. Мы все – искусно сделанные куклы на ниточках, управляемые невидимым кукловодом, для которого ничего не стоит выкинуть испорченную куклу в мусорку или отложить в ящик с хорошими, но отслужившими свой век марионетками. У нас нет своих мыслей и только в минуты, когда кукловод забывает про нас, мы осознаем, кто мы есть на самом деле. Увы, таких моментов очень мало. Мы уже привыкли, что нами кто то управляет. Кукловодов очень много. Сначала врачи, родители, потом учителя, затем начальники, а после вновь врачи и санитары, которые отвезут тело отработанной куклы в мусорку. И всеми управляет кукловод-создатель, который выдумал наш мир. Мне иногда кажется, что нами управляет ребенок, который трясет наш хрупкий мирок как погремушку и балуется с судьбами-ниточками, запутывая их в клубок или обрезает их и выкидывает испорченную куклу, заменяя ее новой, только сделанной. Абсурд… Кукловод водит нас по сцене театра, дергая за ниточки и заставляя двигать руками и ногами так, как предписывает сценарий. Но вот, музыка заканчивается, спектакль окончен и кукловод кладет нас в коробки на ночь, чтобы успеть отдохнуть и завтра начать новый спектакль. Спектакль под названием «Жизнь». Вот и мой концерт окончен. Я встала из за стола и подошла к зеркалу. Проведя пару раз по лицу ваткой я стрела слой тонального крема и из загорелой превратилась в существо, напоминающее вампира. Бледная, из за недостатка света, кожа, синяки под глазами занимали пол-лица, а губы были обкусаны. Я вновь оглядела себя и заметила тончайшие нити, тянущиеся от лица, рук и ног ввысь, в небо. Я задрала голову. Весь потолок был усеян тончайшими прорезями, в которые проходили нити. Кукловод, нити, маски… Абсурд… Весь мир – театр, а люди в нем – актёры. Мы все – актеры в большом театре Абсурда…