22.02.2018

Когда только появился кашель, он подумал, что это лишь простуда. Но кашель был до жути странным. Долгим, продолжительным, удушающим. Вместе с ним появилась температура и тогда он точно решил, что это обычная простуда. Но антибиотики, которые прописал врач, почему-то не помогали. Только одни, которые пришлось колоть. Сразу в вены, чтобы не успевали разрушаться. Температура ушла, но кашель остался. Стал даже хуже. "Просто осложнения после болезни" - думал он. Но кашель становился все сильнее. Он стал просыпаться по ночам от удушья. Хватался в панике за горло и царапал его, хватая ртом воздух, что отказывался попадать в лёгкие. Бронхи раздирало, горло саднило, а во рту был ужаснейший привкус крови. В воздухе появлялся чуть заметный запах роз. Каждое утро его встречало бессонницей и разодранными в кровь горлом и бронхами. Спать было просто не возможно, просыпаясь каждый час от кашля. Страшно было просто засыпать, боясь больше не проснуться. Не увидеть этих красивых глаз, изящных рук, длинных ног, лёгкой походки, взмаха ресниц, как аккуратно поправляет волосы. Все эти мелочи глубоко въелись под кожу и всплывали в памяти больными ожогами. Разъедали внутренности, заставляли раздирать руки в кровь. Харкать этой же кровью, захлёбываться в ней. И в чувствах. Они переполняли его до краев, разливая вокруг тёплый свет. Он одаривал всех любовью, но не той, что так сильно берег для неё. Она и душила его по утрам. От неё его тошнило уже больше недели. Из-за неё ему не хотелось больше спать. Из-за неё он боялся больше не проснуться. Она дарила жизнь и ее же отнимала. Поила красивыми фразами из книг и ими же отравляла жизнь. Одна только мысль, что этого не будет, заставляла в панике хвататься за горло. Только бы воздух дошёл до лёгких. Только бы заставил биться сердце. Гнал бы кровь. Чтобы не умереть. Не сейчас. Ведь как он без неё. Без ее улыбки в его сторону. Без ямочки на правой щечке. Без обкусанных в кровь губ. Без всего этого он просто не сможет жить. Существовать. Но каждую ночь он просыпается от кашля. Его уже тошнит от запаха роз. От ее любимых цветов. Ему надоело просыпаться с кровью во рту. Он устал ничего не есть из-за тошноты. У него болит голова от каждодневных бессонниц. Он потихоньку умирает изнутри. Она губит его. Убивает, забирает все силы, уничтожает. Но без неё же он не в силах жить. Чувства все сильнее разрастаются в нем розами. Они протыкают шипами лёгкие и выбрасывают туда семена. А после вырываются наружу с кашлем. И кровью. Они тянут его вниз. А мысли о ней - вверх. Это все разрывает его на куски. И он просто не в силах собраться воедино. Ему хочется кричать, но тогда невидимых лепестков станет больше на грязном от крови полу. В воздухе снова появится запах роз. Ее любимых цветов. Мысли о ней так же приносят ему боль. Осознание того, что ей он не понравится - убивает. Оно тупой болью отдаётся в голове. Он понимает, что если не отпустит - умрет. Другого выхода нет. Он будет задыхаться каждую ночь. Пока не разлюбит. Пока не заставит сердце замолчать. Тогда розы завянут вместе с чувствами. И исчезнут навсегда. Это будет его первой и последней настоящей любовью. Это будет самый сложный выбор в его жизни. Умереть, но любить или жить и не чувствовать. Он может сделать любой выбор и мы будем не в праве его судить. Потому что кому-то проще умереть от любви, чем жить без неё. Или же наоборот. Но факт остаётся фактом. Любовь рано или поздно убивает человека. Пока он не научится жить без неё. Она будет пожирать его изнутри. И с этим ничего не поделаешь. Но. Может появится на свете человек и разделит с тобой эту боль. Тогда будет все прекрасно. Ты будешь самым счастливым человеком на этой земле. Но если ты его встретишь. А это уже не нам решать.