Мертвые тянут за собой живых

Верховный Маг забывается. Заливает в себя алкоголь и все пытается подавить внутри воспоминания, но не выходит. Руки дрожат, а глаза, как у сумасшедшего. Скорее всего сейчас Алек и не узнал бы в нем своего возлюбленного. Осталось всего лишь имя Магнус, а самого мага уже в этом мире давно нет. Он уже не кричит, не сдерживает слезы ночами. Внутри слишком пусто. Там больше нет ничего. Там темно и холодно, будто в давней пещере, которую покинули сотни лет назад. Только покинули ее несколько недель. В день, когда его убили. В кошачьих глазах больше не горит огонек и нет там больше той самодостаточности, которая всегда была. За спиной все перешептываются, а в глаза никто не скажет. А зачем говорить о соболезнованиях? Ими человека назад не вернешь. Никогда. Как бы Магнусу этого не хотелось. Как бы он не просил вернуть ему Алека. Не вернут. Не смогут. И мир больше не существует. Только через пелену алкоголя иногда удается увидеть его глаза. На секунду. А потом назад в реальность, но ради этой секунды Магнус готов выпить даже весь алкоголь мира. Магнус мертв. Мертв внутри. Чтобы понять это не обязательно даже видеть его. Достаточно услышать этот сломленный, слегка заплетающийся голос. Отчаяние сквозит в каждом его слове. В каждом движении. Он давно уже не тот Верховный Маг Бруклина, который умел жить в свое удовольствие. Теперь он другой. Совершенно. Теперь его единственные друзья: алкоголь и одиночество. И на весь мир теперь ему плевать с высоты. А смысл вообще этого мира, когда в нем нет Александра? Александр... Слезы больше не идут при мыслях о нем. Магнус уже не чувствует совсем ничего. Только сердце предательски начинает колоть каждый раз, когда в толпе людей он замечает черную шевелюру. Бутылка разбивается на кучу маленьких осколков. Почти как мир Верховного Мага. И Магнус чертыхается, дрожащими руками, собирает осколки, режет руки до крови. Совсем все равно. Все равно на весь мир, ведь Алек больше не улыбается в нем. Больше не существует. От него только осталась могильная плита и имя на ней. Магнус сжимает осколок в руке, надеясь пересилить боль внутри, но не выходит. Алкоголь уже не помогает. Бутылки разбиваются все чаще, глаза Алека в бреду появляются все реже, а мир все также продолжает существовать. Даже тогда, когда хочется, чтобы все разрушилось к чертям, как жизнь Магнуса. Он больше не живет. Существует. Но смысл существования, когда в нем нет любимого? Когда остались только чертовы воспоминания, которые убивают. Не дают дальше жить. Мертвые тянут живых за собой. И как противостоять этому притяжению?