беги; марк/донхек
16 декабря 2018 г. в 16:36
Примечания:
https://vk.com/wall-173520561_207
э..? мистика-хоррор-ужасы?
воздух колючий и сырой, сидит в голове мерзким червем и жрет изнутри.
лучше бы я разлагался
донхек бежит по мокрой земле, спотыкаясь, пачкает трясущиеся ладони и запинается о торчащие корни деревьев, огибает листву и почти задыхается, но бежит.
m: не ври мне
у него в груди жжет неимоверно, горло сводит и во рту пересыхает еще больше с каждым судорожным вдохом, с каждым гребанным шагом. страх пускает адреналин по венам, обжигает изнутри. ему кажется, что вот, прямо сейчас он рухнет наземь, лицом в грязь, больше никогда не встанет, и – самое страшное – что у ему уже будет все равно. но он несется изо всех сил.
m: что с тобой не так?
в темноте он совсем ничего не видит и собирает лицом, пальцами и своей промокшей насквозь футболкой все ветки по пути, что безжалостно раздирают мягкую кожу в кровь, оставляют ссадины. ему бы сил бежать быстрее; ему бы легкие повыносливее и надежды побольше.
m: я знаю, что ты с ним трахаешься
цепляется расфокусированным взглядом в освещенные лунным светом куски, в листья, траву, и замечает вдруг водную гладь. он мчится туда, ближе к свету и наконец тормозит грязной подошвой у кромки воды. озеро.
в голове ветер, совершенно пусто. лишь его гнилое сердце, отдающее в аорте и на запястиях, дает знать о том, что он до сих пор жив. но он не в безопасности. осматриваясь вокруг, видит лишь одинокую осину с веревкой прямо на ее ветке; развалившийся фургон и деревья-деревья-деревья. донхек поднимает глаза к небу и отчаянно пытается отдышаться. он ищет успокоение в ночном светиле.
лучше бы я гнил
и с хрустом веток где-то среди кустов ему в голову бьет четкое осознание того, что
здесь его легче всего заметить,
здесь его кровь легче всего учуять,
здесь его сердцебиение легче всего услышать.
m: сукин сын
и он вновь срывается на бег в неопределенном направлении: лишь бы убежать, лишь бы убежать, лишь бы убежать, ли шьб ы убе ж-
он падает. так глупо спотыкается об острые приозерные камни и летит вперед, кубарем скатываясь по небольшому склону среди леса. сворачиваясь в клубок в попытке защититься, он рвет одежду практически полностью, комки грязи цепляются за мокрую кожу, а из легких выбиваются хрипящие звуки – сколько же шума он создал.
он валится на спину у ствола огромного дуба, морщится от невыносимой боли и, цепляясь ногтями за кору корней, в страхе пятится на локтях ближе к дереву. пытается найти силы хоть немного спрятаться за ним. и отдышаться. его мыщцы скованы нескончаемым чувством паники и ощущением приближающейся опасности. это неизбежно, он знает точно. он не прекращает отсчитывать минуты до собственной смерти, ему было бы легче принять это, если бы он, блять, не сгорал от страха неизвестности прямо сейчас.
лучше бы я никогда не любил
сквозь завывания ледяного ветра и его неконтролируемые жалкие всхлипы, которые он глушит, впившись зубами в собственную ладонь, он четко слышит рык. пробирающий до костей, наполненный бурлящим гневом. и он приближается.
бежать некуда,
марк
его
нашел.