Часть 1
11 октября 2018 г. в 18:50
перекисью по запястьям, стекая тяжёлым графитом.
и он бы стал наверно известным.
двусложные слова, по одной в буквах смысла больше чем в предложениях.
что забыл в Детройте, зачем бросив всё, на последние деньги приехал сюда.
желчью до мозолей на ладонях, кривым текстом бросаясь на чистые листы. и хочется уже сбежать или сдохнуть, ведь путями путаные, выхода всего два - переродиться в чёрного или стать вторым eminem'ом и это также недосягаемо. а пока он пишет тексты, блевать хочется от своего акцента.
почему не подался в агентство, почему садит голос, почему курит так, что уже пальцы огрубели цветом пепла. пустыми вопросами руша стены собственного разума.
черепной коробкой дробя и заглушая мысли о прошлом возможном будущем.
пошло оно всё - треском упавшего микрофона, сбегая со сцены, без самооценки, но с долбаной властью победителя на перевес.
- привет, - хрипом на тот конец провода, ответами скомканными договор заключённый. и острая улыбка скул вместо приветствия ответного.
- на сколько ты? - а он не знает сам, когда вновь сбежит в темную комнату ища самого себя. и ведь не может быть иначе, сного бросая его, чтобы раскосые глаза в зеркале разъедало солью.
- посмотрим, до первых морозов может.
- Минсок, мне надоело. жить, ждать, повзрослей уже. - и это конец, наверное, окурком по лодони, перебивая моральные устои физической болью.
- прости, Чондэ - хлопая дверью, прокуренной машины.
в этот раз он остаётся.