Смерть взамен на жизнь

      Он коллекционировал украденные души людей, словно засушенных бабочек. Радостные воспоминания были совершенно разными, как картины в музее; одни банальны до неприличия, а другие, может быть, заставили бы его растрогаться, если бы у него были чувства. Не поддельные, отобранные у людей. Не радость взаймы. Настоящая радость. Но ключевое слово — если бы.       У неё была лишь леденящая пустота. Ни одного радостного воспоминания, даже самого маленького, простого, как солнечный свет, отобранного у какого-нибудь несчастного. Большинство дементоров алчно гонялись за поцелуями с людьми. А кем была она? Ошибкой природы? Неудавшимся отбросом общества? Неважно. Она никогда не хотела причинять боль людям. Нет, у неё не было сострадания к ним и прочих ненужных сентиментальных чувств. Не было ничего. И от этой пустоты не хотелось убежать; нет, ей было вполне уютно.       Последние несколько месяцев он испытывал сильную ломку по радости и душам людей. Чувствовал, что скоро сыграет в ящик, если срочно не подарит себе новую дозу.       В тот день она пролетала мимо, ни о чём не думающая, словно у неё было все, в чём так отчаянно нуждался он. И сейчас они были слишком близко друг к другу. Слишком близко, чтобы списать это на «пролетал мимо»; слишком близко, чтобы что-то поменять.       Они не знали, что так выйдет. Он не был к этому готов. Он лишился накопленных чувств, воспоминаний, а вместо них получил… Ничего. Вернее, пустоту. Слишком долго ходил, наполненный душами. Он не выдержал этого, не выдержал, упал в бездну, разлетелся на осколки тьмы…       А она обрела что-то новое, не ведомое доселе. Она расцвела от чужой радости, словно цветок расцветает от влаги и солнца. Он подарил ей жизнь, сам того не зная, жизнь взамен на смерть, жизнь на грани со смертью, жизнь, танцующую со смертью томный вальс.       Но было ли ей это небезразлично?