Who Are You?

Кто ты… Этот вопрос приходил на ум настолько часто, что Сансу уже даже не волновали вновь начавшиеся ночные приступы, когда во сне к ней приходил Его Величество, с арбалетом в руках и головой отца на пике. Сама урождённая Старк никогда и никому не желала зла. Ещё будучи маленькой девочкой, она находила утешение в молитвах, прося Богов о милости к ней и членам семьи, да впрочем и всем жителям Севера (ибо о существовании иных людей она узнала многим позже. Может быть, поэтому ей так трудно было привыкнуть к «южане» и «чужаки»?). — Доброго времени суток, жёнушка! — говорил Сноу… нет, теперь уже Болтон каждое утро, находясь приподнятом настроении. (Санса молилась, чтобы его хватило и на ночь) — Доброго! — рыжеволосая послушно кивала головой, пряча глаза в тарелке с завтраком, ну или концентрирую внимание на Уолде, которая, между тем, тоже старалась быть тише воды и никому не доставлять хлопот. В конце концов, если за свою жизнь боялась та, чья семья поддерживала Болтонов на всём пути, то что оставалось ждать ей, дочери Старков, последней в своём роде?! Конечно, вряд ли они убьют её, может быть, даже не будут калечить, но… девушка всё равно боялась. Ведь Джоффри один распоряжался её и без того горестной судьбой, оставив без семьи, сил и желания жить. (Я принесу тебе голову брата на пике…) Нет… Нет… Нет… Этот голос… это голос сумасшедшего мальчишки. Принесу… Голову… (Нет, пожалуйста!) В такие моменты, как сейчас, сидя в окружении Болтонов, готовых наброситься на неё (иного от них она и не ждала), Санса изо всех сил старалась скрыть боль и отчаяние. В конце концов, никто не будет жалеть её. Из семьи у неё остался только Джон, но… где он и жив ли вообще, девушка не знает уже давно. — Милая, с тобой всё хорошо? Ты выглядишь бледной… — Уолда обеспокоенно смотрит в глаза рыжеволосой девицы Старков, словно пытаясь отыскать что-то в двух этих изумрудах. «Словно всем им здесь и правда не всё равно…» — Санса мысленно усмехается. Кто бы мог подумать, её свекровь немногим старше её, да и разительно отличается от той же Серсеи, Львицы из дома Ланнистеров. Той, что не щадит никого, кто не является её родной плотью и кровью. Урождённая Фрей же нельзя назвать ни жестокой, ни вообще способной управлять. Может быть, отчасти именно поэтому Русе обратил внимание на нее, покорную и ничего не требующую?! Да, скорее всего… — Да, я немного простудилась. Я уже отвыкла от столь… холодных ночей. На юге всё иначе. «На юге всё до тошноты приторно сладко, что иллюзия «чего-то нового» проходит в первые месяцы пребывания в далёких жарких землях. Русе понятливо кивает, Уолда улыбается, а Рамси… на него девушка старается не смотреть и вовсе.

***

— И как? Там было лучше? — застаёт её вопрос. — Ч-что? Пр… прости… те… — спешно произносит Санса, сильнее кутаясь в одеяло. — На юге было лучше? Тебе нравилось там? — Ну… эм… дома ведь всегда лучше! — А король… Джоффри, кажется, по нему ты скучаешь, моя милая Пташка? Пташка… Птичка… Птичка в золотой клетке… Песни дивные поёт… (Я преподнесу тебе голову твоего брата-предателя на пике, как свадебный подарок…) — Король касался тебя? — голос Рамси — настоящее шипение. Оно окутывает везде и всюду, удушающее ощущение. Впрочем, разве не этого добивается отпрыск Русе… избавиться от неё? А что говорят его холодные голубые глаза, какая всепоглощающая ярость и злоба скрыты в них? — Ну же, жена, ответь! Иначе я ведь могу и разозлиться! — Нет! — Не слышу? — Нет! — Что? Ещё раз? — Боги, он что, решил уничтожить её морально? — Нет! Нет! Нет! — Почему же, жена моя? Говорят, король красив… — Санса так зла, что не замечает, как Болтон-младший говорит о Джоффри как о вполне себе живом человеке. — Красив? Красив? Он монстр! Монстр в человеческом обличии, вот кто такой Джоффри Баратеон. Фальшивый король, кровожадный и жестокий… разве можно любить такого? Можно ли терпеть его руки на своём теле, покорно ожидая казни? Возможно ли такое? Я ненавижу Джоффри Баратеона настолько, что не задумываясь, убила бы его, не будь он уже мёртв. — Браво, Птичка из Королевской Гавани, ты растопила моё ледяное сердце, — Рамси улыбнулся какой-то странной, одной лишь ему понятной улыбкой. — Может быть, я помогу тебе отомстить. — Отомстить? — Санса неверяще уставилась на супруга. Нет, видно он и впрямь не в своём уме, как и говорила Миранда. Отомстить? Кому? Зачем? Теперь уже это не имеет смысла.. — Отомстить, Пташка, отомстить! Знаешь ли ты, что случилось после твоего побега, милая? Королевский пир был отменён и наметился Высший суд. Тень пала на твоего бывшего мужа, Тириона Ланнистера, которого, однако ж, отправили в ссылку за неимением серьёзных доказательств. Но, как ты думаешь, разве остановило бы это кого-то, умри первенец королевы? — Ч-что… что это значит? — в горле образовался неприятный комок. — Аааа… так значит, Лорд Бейлиш не сообщил тебе… печально… короля спасли, в самый последний момент. Нет… нет… нет… — И? Что дальше? — А дальше охота на так некстати исчезнувшую бывшую невесту. Шучу, жёнушка. Я ведь не дам тебя им. Юноша стискивает её в объятиях, словно боясь, что она, подобно иллюзии, исчезнет. Вряд ли это можно назвать любовью, скорее зависимостью. Но разве сейчас это так уж важно?! — Кто ты? — Демон для одних, ангел для других… — И что это значит? — Тебе правда интересно? Пути назад уже не будет! — А я и не хочу назад…