Ночь. Город. Открытое окно.

Лунный свет проникает в комнату через открытое окно. Запах реки доносится до чувствительного носа – вода начала цвести. Что-то рановато в этом году… Винтажный рабочий стол из красного дуба усыпан листками исписанной бумаги. Ветер, заглядывающий в квартиру, как малолетний шалунишка, периодически оживляет черно-белые полотна формата А4, заставляя их танцевать на поверхности стола. Ночную тишину нарушает стук. Стук перьевой ручки. Очередная бессонная ночь. Сидишь на удобном стуле, уставившись в одну точку – окно. Люди спят, а город продолжает жить своей жизнью. Яркие неоновые вывески, старинные кованые фонари, иллюминация уютного кафе и переливающаяся искристыми огоньками телебашня. Она всегда напоминала мне Эйфелеву башню, которую я никогда не видела воочую. Глупо. Вдыхая ночной воздух, пытаешься поймать нужную мысль, как птицу за хвост. Необходимо оставить свой след на бумаге, рассказать всем о том, что давно гложет тебя. Голова разрывается от потока слов, подобно водопаду, бурлящего внутри. Узловатые пальцы перебирают ручку. «Мы даже не сказали друг другу «Прощай» на словах…» Нет, не то. Перечеркни. Это так легко сделать на бумаге. Почему нельзя так просто сделать это в жизни? Очередной исписанный лист отлетает в сторону. Бред, бред… Ничего путного. На полу валяется куча глянцевых журналов. Рядом расположились коробки из-под обуви и полка с новыми книгами. Незаправленная кровать и усыпанный кофейными кружками прикроватный столик. Бардак в доме, бардак по жизни. Нужно сконцентрироваться на главном и поймать за хвост доминантную мысль среди этого роя дум, летающих в черепной коробке. На часах 2.57 ночи. На столе 4 бокала от кофе. На стене картина Куросавы «Слезы розы». Никогда не любила ее. Цветы не умеют плакать. Они просто не могут чувствовать. Почему нельзя стать простым цветком, расти в заботе и ласке, как в далеком детстве, показать свою красоту, распуститься, покорить чье-то сердце, подарить радость, а потом умереть? Прожить короткую, но такую яркую жизнь... Хотя, по сути, наше существование и сводится к такому же циклу. Нас всегда кто-то срезает и дарит медленную, но красивую смерть. Если не повезет - засушит и оставит как гербарий. Когда от каждого прикосновения ты теряешь частичку своей уникальности. Ты живешь, умираешь, истекаешь кровью... И все ради одной мечты. Взгляд падает на фотографию в рамке. Давно надо было ее убрать. Но почему-то руки никогда до нее не доходили. Беззаботные лица, два бокала шампанского, искренние улыбки и привкус счастья. Сколько нам тогда было 22 или 23? Да, мы были молоды, смелы и ветрены. Нам нравилась ночная жизнь, танцы до рассвета, свет софитов, вспышки фотокамер. Это было так давно... Теперь все изменилось. Другие города, другие жизни, другие люди. Другая любовь. Прости, но это предательство я никогда не смогу простить. И почему я до сих пор не сожгла эту фотографию? Хочется изменений. Хочется освободиться от старых оков и дышать полной грудью. Жалко, что нельзя отрубить голову или выпотрошить мозги. Ведь именно там сконцентрировалось весь тот осадок различных недоразумений, накопившийся за эту жизнь. Люблю темноту. Точнее, стала ее любить. В ней можно скрыться от посторонних глаз. Свет надоел. Днем всегда хочется убежать в самую темную комнату или задернуть окна темными занавесками. При свете все видно, а мне надоело показывать свои душевные изъяны. Часы показывают 4.31. Начинает светать. Вот-вот поднимется солнце из далеких краев, чтобы напоить допьяна жителей столицы своим теплом. На горизонте виднеется тонкая розовая полоска. «Нет, не вставай… Подари мне очередную ночь. Ты бьешь мне по глазам. Мне больно. Не вставай, не вставай…» Но огненный диск не слышит молитв. Сантиметр за сантиметром, поднимаясь в небо, солнце нагло проникало своими лучами в холодную комнату с одиноким человеком с перьевой ручкой в руках. Словно разлитый керосин, солнечное пятно расползалось по всему периметру. Нет, нет... Рука соскальзывает со стола, с ногами забираешься на стул. Страшно, будто ты вампир, и светило богов может превратить тебя в пепел. Вдох-выдох. Вдох-выдох. Пульс 120 ударов в минуту. Глаза крепко сомкнуты. Солнечный плен захватил еще одну покинутую душу под свое крыло. Тепло. Когда последний раз оледеневшее сердце чувствовало его? Множество веков назад. Что? Голос? Шепот из пустоты: «Иди. Иди». Куда? Вперед. Солнце больше не режет глаза, как раньше. Неужели это и есть момент просветления? Рука тянется к чистому листку. Всего два слова и все дороги открыты, выбирай любую. А с этой сходи. Сильно долго стоит перекрытие. Вереница вагонов поезда «Моя так называемая жизнь», кажется, не закончится никогда. Так почему бы не воспользоваться объездом? На площади под балконом расположился кошачий квартет. Никого нет. Ни одной живой души. Простите… И в небо взмывают десятки исписанных листов, кружась в воздухе, словно породистые голуби, выбирая место для посадки. Ветер, пришедший на помощь, стал уносить облака старых воспоминаний далеко отсюда, возможно, к порогу архива Печали. Опечатайте эти листки, заключите в далекий пыльный плен! А лучше уничтожьте. Они не до востребования. Они нам больше не нужны. Спасибо, ветер! Последний шаг. Искры от кремня зажигалки. Шарк-шарк. Огонь. Синий, красный, оранжевый, желтый. Всегда любила эти цвета. Глянцевая фотография в один миг покрывается черным лаком, стирая изображение не только с листка, но и памяти. Уходи! В воздух взмывают остатки прошлого, разлетаясь пеплом по вымощенным улочкам города. Нет, ты не феникс, уже не сможешь восстановиться из этой пыли. Чуствуется, как в легких застрял воздух нового дня. На языке легкий привкус корицы и круассанов с ванилью. Пекари из соседнего кафе уже за работой. Губы невольно расплываются в довольной улыбке. Дышать легко. Волосы развиваются на теплом ветру, который решил перебрать каждую волосинку, сдуть с них остатки негативных мыслей. Стрелки часов замерли на отметке 5.00. Дом спит. Распахнутое окно. Ветер проверяет, заснула ли его подруга или нет. Хрупкое тело утонуло в объятьях пушистого одеяла. В комнату врывается белое пятно, аккуратными движениями ложась на паркет. Единственный лист, бумерангом вернувшийся к хозяйке. Страна несбывшихся надежд не пропустила его через контроль, отказала в каучуковой печати. Заветные два слова «Новая жизнь» не могут быть погребены под пылью прошлого. Их место в сердце того, кто так нуждается в них. Теперь мы знаем, с какой записи начнется наш новый альбом для рисования волшебных грез.